De et par Cécile Morelle
Mise en scène : Cécile Morelle, Chloé Duong, Edouard Pleurichard
Cie Le Compost

A notre entrée la terre est là, sur le plateau. Un beau tas, d'une terre bien brune. Ce n'est pas un décor, ni un accessoire.
Elle est là pour être empoignée, étreinte, creusée, projetée, pelletée. Elle est le matériau dans lequel on s'enfouira - Cécile, et nous avec elle - pour retourner vers l'enfance, le pays, le coin, la route, le chemin qui ne s'oublie pas. Elle est notre héritage, ce qu'on emporte, ce qu'on garde avec soin ou ce qu'on traîne lourd comme un fardeau. Elle est la glaise dont on a été fabriqué.
Et c'est avec elle qu'on vit pendant une heure et demie de représentation.

Pour l'empoigner il faut de la force, des ressources. Il faut l'énergie et le talent de Cécile Morelle. Car enfin, elle a d'abord enquêté dans les campagnes, les fermes, les plaines de Picardie, elle a parlé aux femmes qui y ont fait ou y font encore leur vie, elle s'est souvenue de sa grand-mère Madeleine, tout entière dans sa tâche d'éleveuse, de fermière, d'agricultrice comme on voudra dire.

De ces témoignages de vie, elle a fait le socle de son écriture. Elle s'y appuie pour jouer. Il est suffisamment solide pour maintenir debout ses personnages. Son amie Éloïse dans sa cuisine moderne avec hotte et lambris de pin, Ciara l'Italienne qui étend les couches du bébé au soleil, les chasseurs qui lui crachent au visage, le pépé qui marmonne, pisse et crache, maltraite Madeleine, la grand-mère qui travaille du matin au soir, dans sa blouse toujours la même. Première pour la traite, pour retourner la terre, pour nourrir, porter les seaux, faire des enfants, planter, bêcher....

Oublié, notre centre culturel bien propret. On est avec Cécile sur le plateau plein de terre.
Pas de misérabilisme ni d'apitoiement. Juste une force à l'œuvre. Un entrain, une voix qui transportent. Des surprises aussi, joyeuses et poétiques, comme les lignes de terre sur un tableau blanc qui dessinent la plaine immense de Picardie...

Exceptionnelle, cette soirée... Je m'en souviendrai.

Il y a des années parfois qui nous font cadeau d'un spectacle, d'un comédien ou d'une comédienne. Ils deviennent les repères dans le long parcours de 43 ans de Festival. Cette Trouée dans la terre de l'enfance en sera un, comme le sont encore pour moi la soirée Buster Keaton, avec Yves Prin au piano, si je me souviens bien, les Cavaliers d’Eric Bouvron, Le Porteur d’histoires d’Alexis Michalik, L’apprentie sage-femme avec l’inoubliable Nathalie Bécu, le Misanthrope (vs Politique) de Claire Guyot… Les autres, je ne les oublierai pas bien sûr.

Collectif La Boutique

Jeudi 23 mai nous assistons à la représentation de « Butterfly, l’envol », œuvre théâtrale et musicale librement adaptée par Leslie Menahem, de l’opéra de Puccini, « Madame Butterfly ». Six interprètes (un quatuor de musiciens – violon, clarinette, basson et contrebasse), une comédienne et une soprano – Cécile Laly) ont une présence magique sur scène et conjuguent avec élégance et subtilité musique et texte.
Une conteuse, Laura Ségré, omniprésente, raconte l’histoire de sa maitresse, une geisha japonaise sacrifiée sur l’autel de l’amour. Mariée à un officier de marine américain, elle est abandonnée, elle et son enfant. Le bel Américain ne revient que des années plus tard chercher l’enfant sans la mère.

La scénographie sobre, élégante est particulièrement réussie : formes blanches de cercles ou d’un branchage stylisé sur le noir du fond de scène, blanc immaculé des costumes traditionnels, pureté des voix, notamment celle de la soprano. Les musiques anciennes et contemporaines se mêlent harmonieusement ou s’entrechoquent, créant une dissonance volontaire. La musique de Puccini alterne harmonieusement avec Gershwin et Barbara.
Le tableau souvent groupé des interprètes au pas léger, en kimonos blancs, contribue à la beauté du spectacle. L’ensemble est d’une esthétique raffinée comme si chacun participait au drame intérieur et à la douleur d'une femme abandonnée, pétrie de dignité.

Cette pièce, une fois encore à travers l’Histoire, illustre la désinvolture et le cynisme de l’Occident qui transgresse les lois et les coutumes ancestrales d’un Orient figé dans ses rites.

De et par Julien Lubek et Cécile Roussat
Compagnie Les Âmes nocturnes

Être vivant, c'est d'abord savoir que l'on a un corps et qu'il bouge, qu'il se réjouit, s'étire, s'allonge, escalade, s'agrippe, se détend, bondit, se casse... Être mort c'est être sans mouvement, ne plus sentir son corps.
Julien Lubek et Cécile Roussat nous font nous sentir vivants, sentir les mains qui s'envolent, voir les phalanges qui se plient, nos jambes qui s'écartent, l'articulation qui craque, le cou qui se tourne... Leur spectacle est un magnifique hommage au corps, à la vie du corps, à ses capacités inouïes. Il est donc un peu inutile de dire qu'ils sont de merveilleux acrobates. Pas comme l'acrobate gymnaste qui veut la perfection du mouvement académique, mais plutôt celui qui invente le mouvement, même disgracieux, tordu, à l'envers.
Alors ils vont jouer pour nous de leurs corps. Comme les enfants, ils jouent aussi avec les cartons, les tiroirs, les murs ; ils se cachent, disparaissent, créent la surprise en réapparaissant là où on ne les attend pas. « On dirait qu'on pourrait disparaître...on dirait qu'on serait mort, on dirait qu'on serait une vamp qui fume et déambule, ou qu'on aurait un bébé qui, sans transition, hurle et sourit... On dirait qu'on irait sur la Lune... »Tout est jeu, création d'une imagination débridée. Les objets sont de la partie, la plume qui ne veut pas écrire et revient dans l’encrier, le livre qui s’enflamme, le bouton du poste de radio qui devient rouge et brûle quand les nouvelles sont très mauvaises…

Ajouter le rire, car ici rien n'est sérieux, les comédiens nous viennent de Charlot, celui qui danse et fait volte-face, qui court, veste au vent, fait tourbillonner sa canne, offre une fleur ou se cache du gendarme. On n'est pas dans une compétition de gymnastique, on est dans le baroque, dans le délire de l'imagination, de la fantaisie, du loufoque et du joyeux.
Petits et grands, on ressort de là vraiment vivants et contents !

Ah, les hommes ! Je crois que je n’aime pas les hommes. J’ai de plus en plus de mal à les supporter. Le pire travers que j’ai à leur reprocher, c’est leur manque de goût pour les femmes. Du coup, leurs conversations, leurs beaux discours, leurs livres et leurs films, je n’y arrive plus. Après les récits de leurs exploits sportifs ou de leurs déboires mécaniques, leurs confidences finissent sur les femmes. Enfin, sur leur appétit de la chose. Leur préoccupation première est d’obtenir de moi une connivence normative identitaire. Les « blagues salaces » font acte de fraternité. C’est comme pisser debout. Ah, décidément je n’aime pas les hommes ! Mais me direz-vous, c’est un peu court, jeune homme ! Vous auriez pu dire bien des choses en somme. Amical : si vous aimez les femmes, soyez attentif à ne pas trop leur tirer les tifs. Descriptif : le plus court chemin pour aimer les femmes, commence par la vôtre. Curieux : faire l’amour, se résume-t-il à fourrer votre sexe à l’intérieur de quelqu’un ? Truculent : à ne jouir que de fendre leurs douces rotondités, faut pas vous étonner d’en pourfendre la moitié. Prévenant : prévoyez en les aimant de ne pas leur briser les dents. Pédant : votre éternelle concupiscence connaîtra-t-elle un jour son obsolescence ? Cavalier : préférez le trot quand vous les montez, le galop, elles ont pas l’air d’apprécier. Emphatique : si la foi se mesure à la taille du clocher, vos folles architectures ont l’allure de vos envies de baiser. Dramatique : votre façon d’aimer assassine la moitié de l’humanité. Admiratif : En vous étripant joyeusement au soleil des batailles, vous offrez aux bouchères et aux équarisseuses le spectacle sanglant le plus affriolant ! Lyrique : en manque d’héroïne, surtout féminine, le héros, seul vainqueur d’entre tous les virils, sacrifie sa vie à sa gloire solitaire. Naïf : comment faites-vous pour savoir quel morceau vous préférez dans la femme que vous aimez ? Respectueux : quelle patience infinie vous montrez à supporter jusqu’à quatre de leurs volontés. Campagnard : c’est-y une aubergine ou un concombre qui vous pousse quand elles font rouler leurs melons les jours de giboulée ? Militaire : une femme, ça se prend comme une ville, par la traîtrise ou par le siège. C’est toujours par la force qu’elle finit par céder. Pratique : cela doit être inconfortable, d’être obligé de bander pour avoir un bébé. Ah, Diable ! Mais je suis un homme ! Alors je les sers à moi-même avec assez de verve et permets aussi qu'un autre me les serve.

Le Cirque des Mirages
Mise en scène Emmanuel Touchard
Duo Yanowski et Parker

En sortant du cabaret - chansons et impros au piano - ou du meeting - micro à tue-tête et tempête de subversion - ou du cirque - rire, danse et pantomime -, je me suis dit :

Mais quelle chance de vivre ici, à Coye-la-forêt ! Car sans le savoir ni l'avoir voulu, nous avons vécu dangereusement le temps d'une soirée et nous avons survécu, nous sommes sortis indemnes du Centre culturel... Personne ne nous avait prévenus que le spectacle était à risque, ce n'était marqué ni dans le programme ni dans le bulletin municipal.

Car enfin, les déclamations subversives et même blasphématoires de Yanowski dans un autre lieu que la salle Claude Domenech auraient pu valoir aux acteurs et spectateurs coups de matraques, attaques au couteau, enfermement.

Donc Vive le Festival de nous avoir permis cela. Le théâtre devient le lieu sacré où la parole est libre et ne peut être coupée. Ce matin j'ai pensé à Cabu, à Wolinski, à Samuel Paty, à Dominique Bernard... Ils n'ont pas eu la chance de vivre dans un théâtre à Coye-la-forêt.

PS 1 : Je me permets pourtant un coup. Un coup de chapeau aux deux artistes.
Yanowski est un phénomène, une sorte de pitre géant dont le corps entier vit, vibre et exprime. Nous sommes captifs de sa voix, du moindre de ses mouvements, de ses mimiques, du jeu de sourcils, de ses regards. Sa voix est telle qu'il n'aurait pas besoin du micro. Elle est juste, forte, agréable - on l'a entendue parfois, nue et seule. J'ai failli me lever pour lui dire : Coupez le micro, votre voix se suffit à elle-même, je n'entends pas ce que le micro amplifie, je n’entends que des sons hurlés, et votre texte disparaît.
Je regrette de ne pas l'avoir fait… Fred Cooper en aurait aussitôt appelé à son piano et inventé une fantaisie. Car il sait tout faire, c'est l'as de l'improvisation, des enchaînements, des détournements de chansons, de mélodies du répertoire classique, des reprises de jazz. As du piano, de la percussion et du bruitage vocal, roi de la pantomime, avec sa démarche saccadée et ses yeux qui roulent, parfaite incarnation d’une marionnette de bois, il pourrait jouer Pinocchio. Il sait tout faire, je l’ai déjà dit.

PS 2 : Mon amie Jacqueline contrebalance – c’est de circonstance. A elle le dernier mot, le plus beau :
« Ma sœur Françoise aussi s'est plainte du déséquilibre entre musique et voix, l'une écrasant l'autre. Pour ma part, du fait de mon handicap, je suis habituée à ne pas comprendre les paroles (aussi bien chansons que théâtre) de sorte que ça ne m'a pas gênée plus que ça : le jeu du comédien est tellement expressif, les gestes sont précis jusqu'au bout des ongles, les mains volent dans la lumière. Je me régale et quand j'arrive à comprendre de quoi il retourne (la vente aux enchères, Jésus et ses apôtres) le plaisir est à son comble ! Et j'adore la valse finale qui de toute évidence veut rivaliser avec celle de Brel : allez, on ne va pas faire de jaloux et on peut déclarer Égalité ! »
PS 3 : En 2017, le Cirque des Mirages fêtait ses 15 ans. Voir sur Coye29 l’article de Catherine Jarige sur leur représentation à Coye-la-forêt.