Mise en scène de Blandine Pélissier
Avec Morgan Peters
Dans nos souvenirs de lycée, Iphigénie est en Aulide, destinée à être sacrifiée par son père Agamemnon afin que les vents se lèvent et mènent ses vaisseaux jusqu'à Troie…
Avec Gary Owen ce sera à Splott. Le nom écorche l’oreille, on dirait une onomatopée de mépris ; et l’on on imagine une réalité plus rude que les rivages grecs… Splott, c’est la banlieue de Cardiff, en Pays de Galles, région sinistrée par le chômage, les fermetures d’usines, de commerces… un monde que l’ère Thatcher a contribué à casser, laisser rouiller et qui est resté défiguré. Les films de Ken Loach nous en ont montré des images.
C’est là où ou vit Effie. Aucun réalisme sur le plateau pour représenter ses lieux de vie ou de parcours. La nudité. Rien pour colorer ou faire joli. Juste deux portières en lames de plastique opaque, accrochées dans les cintres, pour donner de la profondeur, un bloc de mousse gris pour tout faire : le canapé où elle s’affale, le lit pour les nuits et journées de sommeil, pour l’amour aussi, la table où sa Mémé lui laisse de l’argent, le comptoir du bar où elle se saoule, la salle d’hôpital…
Lumière et musique feront le reste : les éclairages de Ivan Matthis — vert pour le bar et la vodka, blanc cru pour danser rue Sainte-Marie, rouge pour aller boire ailleurs… La création musicale de Loki Harfagr est une vraie présence, parfois métallique, grinçante, parfois en sourdine, éclatante, ou lancinante, elle suit le parcours de Effie dans le bar, qui s’enivre, danse, crie ; elle chuchote aussi la douleur, la tendresse, l’amour…
Avant que le spectacle ne commence, la comédienne est déjà sur le plateau. Assise, jambes croisées, elle observe les spectateurs à leur entrée, qui discutent, envoient les derniers textos, prennent leur temps pour s’installer. On est encore dans la lumière et elle attaque déjà, interpelle, provoque. On sait alors qu’elle ne nous lâchera pas, que nous ne la lâcherons pas. Elle est belle et visite avec flamme, force et colère tout le plateau dans son habit d’adolescente, ou de femme jeune. Toute en gris et noir. Short court sur collants noirs, débardeur gris tout mou qui glisse, tignasse courte et pas coiffée.
Morgan Peters tient seule la scène pendant presque deux heures, le public est suspendu à ses mots, ému, captivé, révolté, amusé... Car c’est toute une vie qui passe devant nous, celle d’une enfant qui murmure « papa », d’une ado survoltée et rebelle qui jouit de heurter, se délecte de mots vulgaires, s’enivre pour oublier la vie qu’on lui a faite, pour encaisser la pauvreté, la solitude, la laideur du monde qu’on lui a fabriqué. Elle est aussi d’une femme qui s’éblouit de l’amour soudainement là qui donne l’espoir de construire.
Mais Iphigénie doit être sacrifiée… on le sait.
L’auteur de la pièce fait de Effie la porte-parole d’une classe sociale sacrifiée, qui a « encaissé » le manque de tout, manque d’argent, de travail, d’avenir, de logement décent, qui a encaissé la destruction des usines, des paysages, le chômage, la pollution, le délabrement de l’hôpital…
« Mais qu’est-ce qui se passera le jour où on pourra plus encaisser ? » demande-telle avec colère au public avant de s’effacer dans l’obscurité.
LIEN VERS LA GALERIE PHOTO : Iphigénie à Splott, de Gary Owen
Mise en scène Sylvia Bruyant
Avec Sylvia Bruyant et Delry Guyon
Tout a un air un peu désuet et déglingue, le fauteuil est usé, le lampadaire de travers. Il ne manque qu'un vieux tapis râpé pour parfaire le décor. Madame traîne une robe bleue, qui fut belle sans doute, mais qui est terne et défraîchie aujourd'hui. 
Le serviteur porte encore le costume queue de pie mais il boîte à présent, son pantalon présente un accroc et les gants qui furent blancs sont désormais grisâtres. Grandeur et décadence ? Non, car la dame ne fut jamais grande, elle a gagné son argent à la sueur de son corps dans des lieux interlopes dont elle aime mieux ne plus parler. Cabourg, c'est quand même plus chic qu'Ostende. Même si, à force de travail et de contrainte, Madame cherche à dissimuler d'où elle vient (son serviteur depuis dix ans essaie de lui apprendre les bonnes manières), parfois le naturel ressort, se traduisant par sa vulgarité dans le langage et dans les gestes, quand elle relève sa robe jusqu'aux genoux ou quand un "Bon Dieu de bordel de merde" lui échappe. On ne quitte pas comme ça sa condition, les barrières sociales restent infranchissables. Pour ne pas reconnaître cette cruelle réalité, il ne reste plus qu'à s'échapper dans le rêve et feindre de croire que les invités viendront ce soir. 
Tandis qu'un feu flambe dans la cheminée, on imagine que derrière les tentures la table est dressée et Madame attend Armand. Pourtant ce soir, comme tous les soirs, la salle à manger restera silencieuse et déserte, et, comme tous les soirs, Gork ira moucher les chandelles. Car on est, avec cette "Fin de service" comme dans "Un jour sans fin", à rejouer indéfiniment les mêmes scènes : LA DAME – une vieille "catin décatie" comme aurait dit Bobby Lapointe – et GORK – qui, désespérément amoureux, s'est mis à son service pour ne pas la quitter – s'envoient des vacheries pour avoir l'air d'exister encore.
Le temps s'est arrêté quand Madame a rencontré Armand. Les horloges ne fonctionnent plus et le cerveau de Madame s'est fixé, figé sur le souvenir de cette rencontre. Depuis elle se rejoue sans fin le même scénario. Dans cette pièce qui relève du théâtre traditionnel bourgeois par la façon dont elle est mise en scène, on assiste en fait à une superbe mise en abyme : les comédiens – Sylvia Bruyant et Delry Guyon – jouent des personnages – La Dame et Gork – qui, eux-mêmes jouent des personnages – une grande dame et son serviteur. Ils font du théâtre. Dès la première scène, l'auteur nous rappelle que le théâtre, ce sont des phrases apprises par coeur et répétées, et c'est (entre autres) un texte écrit qui doit être respecté dans sa littéralité et joué avec conviction : c'est Gork qui donne une leçon de théâtre, en rappelant qu'il ne faut pas « réciter le texte de façon mécanique » et que tous les mots ont leur importance (« Vous avez omis de dire "Oh !" Cette interjection est cependant nécessaire car elle marque votre émotion immédiate.») 
Du fait de cette mise en abyme, on ne sait plus à quel niveau on se situe (Gork prétend avoir écrit le texte, alors que c'est Yves Garnier qui en est l'auteur), on ne sait plus si on est au premier ou au deuxième degré, si on se situe dans la réalité ou dans l'imaginaire, le fantasmé, quand les personnages eux-mêmes délirent, Madame rejouant les scènes d'amour avec Armand, Gork nourrissant son chien fantôme des reliefs d'un repas qui n'a jamais été préparé. Aussi quand Madame s'exclame : « Mais votre chien n'existe pas », Gork peut lui répondre : « Pas plus que vous, Madame ». Au théâtre, le réel n'existe pas, seul comptent le juste et le vrai. Car tout n'est que fiction, illusion, invention, création et les spectateurs acceptent d'y croire : c'est le propre du théâtre. Tous les soirs se rejouent les mêmes scènes – qui se jouent en matinée aussi parfois. Le personnage de Gork enlève son plastron et ses gants, il n'a pas de chemise sous sa veste, tout n'est qu'apparence ; et par le même geste, le comédien quitte son costume, tout n'est qu'illusion.
« Nous sommes de l'étoffe dont sont faits les rêves et notre petite vie est entourée de sommeil », écrivait Shakespeare dans "La tempête". Avec beaucoup d'humour, l'auteur peut faire dire à Gork qui vient d'administrer une bonne dose de poison à Madame : « Dans dix minutes, un quart d'heure tout au plus, vous en aurez fini.» En effet dans un quart d'heure, dans la pièce Madame sera morte et au théâtre, après les applaudissements chaleureux, les comédiens auront rejoint leur loge et revêtu leur tenue de ville.
Adaptation et mise en scène de Tristero et Énervé
Avec Youri Dirkx, Eno Krojanker, Hervé Piron, Peter Vanderbempt
Plantés sur le plateau, à bonne distance les uns des autres. Rien dans les mains, rien dans les bras, rien sur le dos, mais un Stetson sur la tête. Pied ferme, le regard au loin, la pose étudiée, un déhanché suggestif ou l'option verticalité. Immobilité. Tout est dans la posture, et dans le costume. On se la joue Ok Corral — sans Burt Lancaster. Ou Le bon la brute et le truand, mais là ils étaient trois, ici ils sont quatre. Et on attend... On attend qu'ils parlent ou qu'ils dégainent... pas pressés quand même. Alors on retient son haleine : qui tirera le premier ? On a du temps pour lorgner les costumes et se repasser en visio interne tous les westerns de notre jeunesse, Rio bravo, La poursuite infernale etc. On attendrait presque que John Wayne ou Gary Cooper poussent les portes du saloon. Bon, y a pas de saloon... Mais on dirait que.
Bien sûr devant nos yeux on n’a qu’un banal plateau de théâtre, noir et tout nu. Il y a juste dessus une espèce de panneau à l'envers et qui attend de servir à quelque chose. Ça ne fait rien. Nous, on voit à perte de vue les grands espaces du Colorado, la poussière des chemins caillouteux qui fument après le passage de Clint Eastwood.
Vous ne saviez pas en arrivant ce soir au Centre culturel que vous verriez tout ça. Eh bien si! Et pour montrer Dodge City les metteurs en scène n’ont pas eu besoin de vidéo. Il leur a suffi d’être aussi des comédiens performants, qui viennent de Belgique habillés en cow-boys.
Mais attention ! Pas habillés n'importe comment avec un chapeau mou et des bottes en plastic. Non. La classe! Le manteau long de cuir marron, qui flotte derrière le dos, le jean d'origine, le Stetson authentique, les santiags qui galbent le mollet, la chemise à carreaux, le col de chemise resserré par la chaîne en or, le costume moulant d'un turquoise qui claque, le pantalon du gardien de troupeau, en daim, avec cuissardes qui montent jusqu'à la ceinture, le gilet peau de mouton, les bouclettes dans le cou... Bref, tout pour faire des cow-boys parfaits et rutilants. Bien repassés.
Ils se retrouvent souvent, les quatre copains, le week-end ... On ne va pas vous dire ce qu'ils font, car pour l'instant ils ne font rien, ils sont en attente. Au comptoir d’un bar peut-être, ou sur la place de la mairie...
La conversation est lente à démarrer... « Il m'a dit un truc... Alors je lui ai dit... Je vais pas le répéter... Je vous l'ai déjà raconté... Vous le savez déjà... Ça je l'ai déjà dit... Je voulais vous parler d’un truc… » La banalité des mots du quotidien, creux, qui se répètent, qui tournent à vide. Et pourtant on rit de la caricature, des mimiques, des regards, de toutes les phrases qu’ils ne disent pas et que l’on imagine.
Quand ils abordent la question des femmes, ou quand ils parlent boulot, les dialogues épaississent, la tension monte, ils se déchaînent. Car ils en ont marre, ces quatre- là, ils sont en colère, ça suffit les mensonges, les petits salaires, la vie étriquée, étouffante, les humiliations, la routine, ils voudraient une autre vie. Ils vont se révolter contre le chef, et foncer ailleurs dans leurs costumes de héros du Far West.
On n’a peut-être pas d’aussi beaux costumes qu’eux mais il y a des ressemblances… quand on se retrouve entre copains, au Régent, chez P'tit Louis, ou au City park, dans les vestiaires du foot ou de la gym, au marché... au p’tit pont… dans le train du soir… quand on se retrouve dans la salle Claude Domenech du Centre culturel, à Coye-la-forêt, un jeudi soir… pour rêver d’une autre vie.
Quelle bonne soirée nous avons passée ! Merci Marc, Eddy, Michel et Bruno. Merci pour nos rires, pour votre bel accent, merci pour vos rêves et pour vos si beaux costumes (et dites merci à Marie Szernovicz qui les a choisis pour vous).
Prêtez-les nous de temps en temps.
Calamity Jane
LIEN VERS LA GALERIE PHOTO : Desperado, de Ton Kas et Willem de Wolf