De Jon Fosse
Mise en scène Jean-Paul Dubois

Une passionnante « Première » représentation réalisée en coproduction.

La muse de l’éloquence et de la poésie épique (Calliope) semble avoir exaucé les vœux de Thierry Charpiot et de Jean-Paul Dubois, deux artistes qui se sont fortement investis pour monter « Le Fils », pièce de Jon Fosse dont l’œuvre participe à l’évolution du théâtre contemporain. Le comédien coyen et son compère ont mis toute leur énergie, leur ténacité, leurs compagnies (Calliope et le Fil Rouge) dans le projet du « Fils » et ont convaincu l’équipe du Festival Théâtral de Coye-la-forêt de coproduire, cette remarquable représentation. Ils sont à présent récompensés non seulement par le succès de leur entreprise, mais aussi par la présence fervente du public qui a applaudi leurs qualités respectives d’acteur et de metteur en scène.

Jon Fosse, auteur norvégien est marqué par l’atmosphère de son pays. Il semble y avoir installé ses personnages mais ne précise pas dans son texte ce lieu. Il laisse le spectateur approcher par l’imagination le cercle arctique où ce n’est pas la fête tous les jours lorsque vient l’hiver. D’ailleurs, peut-on parler de jours quand la lumière devient si rare.

L’action de « Le Fils » se situe dans un village isolé. L’obscurité s’y installe pour durer. La vie y est avare de signes. On apprendra vite que la plupart des habitants ont abandonné leurs demeures, que d’autres sont morts. Il n’y a de lumière que chez le voisin, un homme usé par l’alcool et ses excès.

La représentation se déroule dans un décor unique réduit à quelques meubles, une table, des chaises, un banc et une fenêtre, qui occupent le séjour d’un couple d’âge mur : un mari et sa femme, sûrement ? Ils n’ont que la ressource de se parler afin d’alléger le poids de la solitude qui les environne. Leurs paroles découpent d’une façon curieuse le silence ambiant et intriguent l’auditeur par leur articulation et par leur rythme. Le texte de Jon Fosse sonne comme de la musique : il utilise les répétitions de mots, les ressassements de discours comme autant de percussions sonores. La simplicité des paroles, la modestie du langage et sa curieuse organisation engagent les spectateurs à reconstituer d’eux-mêmes le drame en imaginant ce qui se passe derrière les mots, par exemple que dans la maison règnent l’ennui, l’attente et surtout le manque d’un grand absent : « il » ou « lui » tant de fois répétés, c’est-à-dire « le fils absent ? »

Ainsi le mari et sa femme présumés sont devenus par le bon sens de l’auditeur le père et la mère d’un fils qui s’en est allé depuis longtemps parce qu’il n’a pas supporté l’ennui de son village ni son peu d’avenir. La mère soupire : « Il ne voulait plus avoir affaire à nous » On apprend aussi qu’à la ville ce fils vivrait de musique, qu’« il » se serait mis à boire, et que le voisin aurait entendu dire qu’ « il » (le fils, encore) avait fait de la prison.

Le drame est noué : le voisin, épié à la fenêtre par le père, est parti à la ville le matin. Il en revient le soir dans l’ombre en compagnie d’une autre ombre : peut-être est-ce celle d’« il » (le fils) ? suggère le père. Peut-être sont-ils tous les deux ivres ?

Difficile de résumer tellement nombreuses sont les allusions offertes aux spectateurs par les silences et les économies de langage : presque par surprise, le fils si espéré apparait enfin à ses parents sans avoir prévenu. Après une confiance à peine rétablie, les parents lui rapportent timidement les soupçons de prison pour vol entretenus par le voisin et manifestent de l’inquiétude. Ledit voisin arrive en habitué peu après. Il est à moitié ivre, essoufflé, à la limite d’une crise. Le fils, lui aussi alcoolisé, fait une scène violente et lui reproche d’avoir inventé cette histoire de prison. Le voisin, de plus en plus agité affirme le contraire jusqu’à tomber mort, victime d’un infarctus.

La nuit passe. « Il » (le fils) qui se sent peut-être coupable de la mort du voisin, abandonne de nouveau ses parents après son trop court séjour, emportant avec lui ses secrets et le mystère de ses départs, les laissant à leur navrante solitude.

Ce résumé ne rend évidemment pas justice à la tragédie qui se joue sous les mots. L’ambiance et la qualité de la représentation, le clair-obscur magique, les bruits procèdent de la rigueur de la mise en scène : les comédiens sont soumis à une précision méthodique. Ils sont quatre à rythmer l’originalité d’un texte poétique inhabituel, à dessiner comme des rochers de solides personnages et à les déplacer malgré cela avec la vivacité ou la langueur qu’il convient. Tout cela exige un grand travail et une concentration dignes des applaudissements nourris qui ont conclu ce spectacle d’exception.

A la sortie des spectacles, le Festival organise dans le hall des réunions qui permettent de rencontrer les acteurs et artisans des compagnies plus détendus après les saluts, de leur poser des questions et d’avoir des entretiens passionnants et instructifs avec eux. Tous ceux du « Fils » se sont prêtés au rendez-vous. Ceux qu’on voit sur la scène : Véronique Boutroux (La Mère), Thierry Charpiot (Le Père), Raphaël Fournier (Le Fils), Michel Gravero, (Le Voisin) et ceux qu’on ne voit pas : Jean-Paul Dubois (Mise en scène), Frank Martin (Lumières), Yaël Haber (Scénographie) et Massimo Trasente (Création sonore) ont été de nouveau chaleureusement écoutés et encore applaudis.

 

De Philippe Froget
Mise en scène de Chloé Froget

Elle a du charme, est fort belle, ambitieuse, et ne manque pas d’audace. Elle en aura fait tourner des têtes ! On l’AIME Marquise ! Marquise avec un grand « M ».

« Vos beaux yeux me font mourir d’amour ! » Plus d’un homme de son époque se laissera envoûter et ne se privera pas de le lui dire, que ce soit Corneille, Molière, La Fontaine, D’Artagnan, le Roi Louis XIV ou Racine. À l’exception de ce dernier, elle restera indifférente aux uns et aux autres, profondément attachée à un mari adoré mais trop tôt disparu.

Dans une pièce de Philippe Froget, mise en scène par sa fille, Chloé Froget, entourée de trois autres talentueux acteurs, Aurélie Noblesse, Xavier Girard et Christophe Charrier, nous font revivre l’incroyable destin de Thérèse de Gorla dite Marquise Du Parc.

Nous sommes en 1668, Marquise est dans sa loge s’apprêtant à jouer Andromaque quand elle reçoit la visite de Gabriel Nicolas de la Reynie, venu enquêter au nom du Roi sur la paternité des écrits de Molière. Voilà qui va être pour elle prétexte à raconter au lieutenant général de police sa vie depuis 1653, date à laquelle elle intégra la troupe de Molière.

Dans une foire, Thérèse, fille d’un saltimbanque italien, danse. René Du Parc dit Gros René, comédien de l’Illustre Théâtre, en tombe aussitôt amoureux. Elle lui confie son désir de jouer la comédie. Quelques mois plus tard il la présente à Molière et l’épouse. Il ne lui restera plus qu’à apprendre le métier et user de ses atouts pour convaincre.

Aussi ravissantes l’une que l’autre, excellant dans l’art de s’habiller et de se déshabiller, avec une élocution parfaite et une présence sur scène remarquable, Aurélie Noblesse et Chloé Froget se partagent le rôle de Marquise. Aurélie est l’actrice accomplie et adulée de 1668, Chloé celle de 1653 qui fait ses débuts sur les planches, « incomparable » tout autant qu’« ingérable ».

Évoluant à des époques différentes, elles évoluent aussi sur des niveaux différents dans un décor à deux étages, savamment conçu par Jean-Yves Perruchon. Sur une estrade on trouve la loge de Marquise à l’Hôtel de Bourgogne. Le niveau inférieur se plie et se déplie au fil du spectacle laissant apparaître tantôt une bibliothèque, tantôt des miroirs dans lesquels se reflète le jeu des acteurs. Tentures et tréteaux nous rappellent aussi les débuts du théâtre itinérant.

Xavier Girard et Christophe Charrier interprètent à eux deux et avec brio, sept personnages, et semblent maîtres dans l’art de changer de costumes rapidement.

Ainsi Philippe Froget et les comédiens nous font-ils voyager au XVIIème siècle parmi les plus illustres de notre belle littérature dont ils nous servent quelques fameuses tirades, dans les coulisses de la vie de comédien où tout n’était pas rose à être toujours sur les routes, sans manger à sa faim et bannis par la religion… et dans les querelles et jalousies, d’auteurs, de comédiennes mais aussi du Roi lui-même, son humiliation ressentie devant la magnificence de Vaux-le-Vicomte.

Un spectacle magnifique, drôle, rythmé, servi par un texte original en alexandrins et en prose, avec de splendides costumes de Viollaine de Merteuil.

Un excellent moment de théâtre !

Merci à l’équipe du Festival de Coye- la-Forêt de nous l’avoir sélectionné !

 

Galerie photo :

Quand on entre dans la salle après avoir franchi les frontières du passe sanitaire et du contrôle des billets, tout en discutant avec les amis retrouvés ou en faisant la connaissance de son voisin d'un soir, on jette un coup d'œil intrigué et curieux vers la scène et le décor qui y est installé. Aujourd'hui : une chaise quelconque, plutôt moche, sous une douche de lumière au milieu de l'espace scénique. Tapis noir. Rideau noir. C'est tout . Donc le spectacle reposera entièrement sur le jeu du comédien, lequel, on le découvrira, sera lui-même habillé tout en noir (la tenue neutre des profs et des élèves de théâtre) . On ne peut faire plus sobre en matière de décor et de costume.

Un texte en voix of pendant que le comédien s'installe dans l'obscurité la plus totale et hop, lumière, c'est parti ! et ça ne s'arrêtera plus jusqu'à la fin, dans un rythme éblouissant. La prestation de l'acteur est époustouflante : sans le moindre accessoire, Nicolas Devort joue tous les personnages – les élèves du collège, filles et garçons, le professeur de français qui anime le cours de théâtre, la psychologue scolaire –, se propulsant dans tous les lieux – le bureau de la susdite, la chambre de Colin, le hall ou la cour du collège, et bien sûr la salle de spectacle où se déroulent les cours (et en tant que spectateur on a presque envie de monter sur scène, sur le plateau comme on dit dans le métier, pour participer nous aussi au cours de théâtre, pour se transformer en différent de soi, s'épanouir, se révéler à soi-même et aux autres).

Ainsi Nicolas Devort joue-t-il une dizaine de personnages clairement différenciés, mais le plus étonnant c'est qu'il ne les incarne pas les uns à la suite des autres, mais tous en même temps, et c'est ça qui est stupéfiant : il jongle avec les personnages – les postures, les attitudes, les mimiques caractérisant chacun, chacune, ne durant souvent pas plus d'une seconde – et hop, c'est Co-colin, le timide qui bégaie, et hop ! c'est Maxence, l'intello maniéré, et hop ! c'est la séduisante Adélaïde , et hop ! c'en est un autre et un autre encore et hop, c'est le prof de français, monsieur Devarsot, dont le nom est un anagramme à peine déguisé du propre nom de famille de l'auteur-comédien, auquel il a ajouté les deux dernières lettres, A S, de son prénom : Monsieur Devort est de toute évidence un double de monsieur Devarsot et il est un as de la jonglerie théâtrale.

Mais la virtuosité, quand elle est gratuite, peut finir par être ennuyeuse. Elle est ici au service d'une belle histoire, émouvante, une leçon d'humanité qui réchauffe les cœurs. Le prof est sympathique, ouvert, bienveillant. Le prof est généreux, le comédien l'est aussi, et l'homme derrière le comédien. On sent qu'il a de la tendresse pour tous ses personnages. Même s'il se moque d'eux parfois, c'est toujours avec le sourire et sans méchanceté.

Rien n'est jamais pesant. Dans la discussion qui a suivi le spectacle, le comédien explique qu'il a été mis en scène par Clotilde Daniault, laquelle s'est montrée très rigoureuse afin de bien encadrer le jeu et d'éviter tout débordement et tout cabotinage. Il faut bien sûr que les personnages soient clairement caractérisés, mais sans pour autant tomber dans la caricature. Avec beaucoup d'élégance, tout en délicatesse, le comédien reste sur cette ligne de crête qui permet le rire sans la vulgarité, le comique sans lourdeur et l'émotion sans pathos.

Juste... j'ai regretté pour ma part que le comédien (n'étant plus cadré, vraisemblablement) revienne après le baisser de rideau, ce qui à mes yeux cassait la magie des saluts et la poésie de la pièce. Un tout petit bémol . Parce que pour le reste, c'était simplement formidable.

Puisqu'il se joue partout, courez voir ce spectacle, allez-y en famille, emmenez-y les enfants, les ados ! C'est un régal. À votre tour, vous direz merci ! Et sans doute ne faut-il pas rater non plus les trois autres spectacles avec lesquels Nicolas Devort tourne actuellement : «Le bois dont je suis fait»,«La valse d'Icare» et «Molière dans tous ses éclats».

 

Lien vers la galerie photo (autour de la scène) : Dans la peau de Cyrano De Nicolas Devort

De Gilles SEGAL
Théâtre de La Lucarne

Le dedans et le dehors. La frontière est une porte. Protectrice, fermée aux intrusions et aux violences.
C’est ce que la mise en scène d’Isabelle Domenech met en évidence. C’est ce que le spectateur voit d’emblée sur la scène, côté cour, cette porte vitrée au cadre de bois, sa poignée et même la petite clé suspendue à un crochet dans l’éventualité d’une ouverture. Elle peut sembler gênante pour les spectateurs du côté cour, car elle coupe la perspective sur « le dedans », mais en même temps, elle s’impose comme un élément essentiel de la progression dramatique.

 

Dedans
Dedans, il y a un homme plutôt jeune et gai, dans une pièce qui tient lieu de tout, il y cuisine, il y a son lit, la table où il déjeune et où il écrit. Il a l’air de s’y sentir bien. Il s’appelle Finkelbaum. Il vit là enfermé depuis cinq ans. Ne croyez pas qu’il s’ennuie. Non, il crée. Il invente une pièce de théâtre pour et avec ses marionnettes. Il recrée sa vie. Il recrée sa femme Rachel, marionnette blanche au visage vide, qu’il a habillée et avec qui il danse... un bébé... des déportés... Et peu à peu, nous devenons spectateurs des actes de sa vie, son enfance de juif polonais qui subit les pogroms, la découverte de l’amour – dans un bal ou pendant un pogrom, il n’a pas encore choisi les circonstances –, son mariage avec Rachel à la synagogue, la venue d’un bébé... Et Birkenau...
Le rôle est pleinement assuré par Michaël Pastorelli, alerte, joyeux, pénétré par ce personnage dont il exprime avec élan le besoin de rêver, de créer, de vivre, de croire, aussi bien que la douleur dévastatrice qui l’étreint et le fracasse au souvenir de l’indicible. Une performance quand on sait que le comédien assume pendant deux heures la diversité des émotions du personnage, de la foi ou de la puissance du créateur à la fragilité d’un être brisé.

Dehors
Dehors, de l’autre côté de la porte, il y a Berlin. Il y a la concierge de l’immeuble qui a caché Finkelbaum dans cette pièce vers la fin de la guerre et qui lui monte des provisions, mais à qui il n’ouvre jamais. Elle le regarde par le trou de la serrure, elle voudrait bien le convaincre qu’il peut sortir de sa tanière d’animal solitaire, que tout est sûr dans la ville, qu’il ne court aucun danger. Avec elle c’est le Berlin du quotidien et de la reconstruction qui frappent à la porte. Claude Samsoën joue avec force cette femme ancrée aux choses bien concrètes de la vie, monte les étages, fait les courses, le ménage... . Elle a aussi l’humanité de celle qui chuchote contre la porte, qui surveille, en mère protectrice, celui qui reste seul. Lien entre le dedans et le dehors, elle ne ménage pas sa peine pour lui faire retrouver raison en lui apportant ce qu’elle pense être des preuves de la paix qui règne désormais en Allemagne et ailleurs...

Faut-il croire à la paix ?
L’intrigue progresse donc avec les visiteurs que la concierge annonce derrière la porte, policier, soldat russe, soldat américain, tous assumés par Anthony Goulhot. Changements d’accent, de démarche, de costume. Le comédien en a la stature. Mais comment croire qu’ils seront convaincants ces hommes de guerre pour faire ouvrir la porte ? Comment croire à la paix quand la police enquête? Comment croire au personnage ambigu de l’ami d’enfance interprété par Jean Truchaud ? Avec sa casquette, son demi-sourire il a l’air bonhomme certes, mais nous a-t-il fait croire à l’amitié, à la vie qui reprend, à la guerre abolie ? La pièce de Gilles Segal joue sur les incertitudes, les ambiguités, les ressemblances et les différences, le faux et le vrai. On est dans un monde incertain qui peut vaciller à tout moment.

Le marionnettiste arrive à point de Lodz pour entrer dans le 40e Festival et y parler du théâtre. Ce qui sauve Finkelbaum, ce qui lui a permis de vivre enfermé pendant cinq ans, ce sont ses marionnettes et les histoires qu’il leur prête, le spectacle qu’il veut leur faire jouer. Ces poupées de chiffons donnent une pulsion à l’imaginaire, une permission, avec elles il ose dire. Dire comme c’est bon d’aimer, d’avoir un bébé, de danser, de prendre son déjeuner du matin avec celle qu’on aime. Dire la peur aussi, le désespoir, ou choisir l’ironie pour travestir l’horreur des camps, et refuser de vivre dans un monde où cela fut permis.
Merci au Théâtre de La Lucarne d’avoir proposé ce sujet, merci aux comédiens convaincants et aux marionnettes. Vous nous avez donné l’occasion de nous rappeler que décidément le théâtre aide à vivre.

 

 

Lundi 10 octobre, le Festival a programmé une autre pièce de Gilles Segal, « En ce temps-là, l’amour » par la CieParfum de scènes, avec le comédien David Brécourt.

 

Galerie photo :

Vendredi 11 septembre

Le 40e est enfin là, reporté de mai à septembre. Attendu, après un 39° d’abord reporté puis annulé, le Festival bout d’impatience et rugit du plaisir d’être à nouveau dans la salle Claude Domenech, pour la présentation de son programme. L’équipe technique de Franck Martin a mis en place projecteurs, écran, micro, la cabine de régie est allumée, le public est là avec passion et curiosité, il en gronderait presque d’impatience. Dans la salle remplie et bourdonnante, les programmes sont dans les mains prêts à être dépliés, retournés, repliés...

Le mot du président
Sur le plateau refait à neuf, doré à point, en chêne massif a précisé Franck, c’est Jean-François Gabillet, président de l’association, qui se charge du discours d’ouverture :
- Exceptionnel !, dit-il, 40 ans ! Ce Festival est exceptionnel par sa longévité, un cas presque unique en France, Avignon mis à part. Pour le fêter nous avons voulu un programme exceptionnel aussi, 33 représentations sur 3 semaines.
La billetterie s’est perfectionnée pour limiter les contacts, pour que tout puisse se faire en ligne : sur une seule feuille un QR code et la récapitulation de toutes vos réservations à imprimer ou télécharger sur portable. Des caisses seront ouvertes aussi pour ceux qui préfèreraient ne pas utiliser le numérique.
Exceptionnel aussi, le jour de clôture. Ce sera un dimanche après-midi avec « Cendrillon » dans une version cartoon, et échevelée... qui contentera toute la famille et tous les âges tant le spectacle réserve de surprises et de drôleries.

L’équipe de programmation
Sur scène, aux côtés de Jean-François, l'équipe de programmation, bien entraînée, sait son rôle : Isabelle Domenech, Sylvie Paligot-Grimal et Jean-Claude Grimal se chargent de stimuler le désir des spectateurs et d’orienter leurs choix, pour ceux qui ne pourraient tout voir. Cette année, se sont joints à eux deux comédiens metteurs en scène : Thierry Charpiot, bien connu à Coye-la-forêt comme comédien et professeur à l'école de théâtre de La Lucarne, ainsi que Laurent Domingos, qui s'est pris d'un tel engouement pour le village, après y avoir lui-même joué et mis en scène Britannicus en 2019, qu'il s'y est installé.

Que voir ?
Tant d’adjectifs ont ponctué la présentation — éblouissant, haletant, captivant, magique, onirique, poétique, sauvage, déjanté, intelligent, tragique, humoristique, échevelé. Des noms aussi : coup de cœur, humanité, épopée, gravité, humour, énergie, brio... que l’on quitte la salle un peu étourdi devant tant de promesses et que l’on se dit qu’il ne faudra rien manquer.
Mais si l’on doit choisir, comment choisir ? Se rappeler la présentation, relire le dépliant jaune, y faire des croix, donner des notes, entourer en rouge... Aller sur le site du Festival et regarder les photos... Par exemple, celles du comédien Nicolas Devort donnent bien envie de voir « Dans la peau de Cyrano »... en discuter entre amis, en famille... ou tirer à la courte paille...

Le Théâtre de La Lucarne
Si je dois choisir, mes applaudissements iront d’abord au Théâtre de La Lucarne qui présentera deux pièces, en ouverture et veille de clôture : « Le Marionnettiste de Lodz », de Gilles Ségal, et « La Veuve convoitée », de Victor Haïm d’après Goldoni.
J’applaudirai le Théâtre de La Lucarne et sa metteure en scène d’aujourd’hui, Isabelle Domenech, car justement c’est exceptionnel aussi, pour reprendre le mot de Jean-François, la troupe de la commune qui participe au Festival depuis quarante ans, qui met toute son énergie à produire chaque année deux nouvelles pièces. Coup de chapeau pour cette compagnie qui fut le socle théâtral sur lequel s’appuya le Festival à son origine en 1982, et qui est toujours là en 2021.

Un voyage
Avec « Le marionnettiste de Lodz » — Berlin en 1950 — nous commencerons un voyage de trois semaines pour une traversée de 21 spectacles. Rien de chronologique dans la succession des étapes, mais des sauts d’un siècle à l’autre, d’un pays à l’autre. « Candide » pourrait être un guide s’il ne nous exposait à des « péripéties rocambolesques »... Nous retrouverons notre cher XVIIe siècle, ses intrigues et ses costumes avec un magnifique « Aime comme Marquise ». Phèdre sera envoûtante et envoûtée, dominée par Vénus. « Cyrano » nous attend pour dire encore combien le théâtre nous transforme. Un « Quatrième mur » nous parlera de fraternité toujours possible. Nous rêverons comme un enfant en compagnie de « Grou » et nous jubilerons avec les audaces des « Irrévérencieux ». Nous aurons aussi le cœur serré, confrontés au tragique de celui qui « ... vole... » pour finir sa vie... Et nous passerons une heure trente, suffoquant dans le désert, emportés dans l’épopée de « Lawrence d’Arabie »... Impossible ici de citer toutes les escales, mais il est étourdissant de penser que cette traversée des époques, des continents, des œuvres, des créations ne durera que le temps de 21 soirées.
Ne manquez pas ce voyage exceptionnel.

En cette année de masques — non vénitiens—, de distances, de frilosité et de passe-partout, la soirée de présentation du programme nous parut presque austère. Point d’intermède imaginé par Jacques Bona avec l’humour que l’on connaît, point de buffet vers lequel se précipiter, point d’inauguration. Monsieur le Maire était souffrant (Sophie Descamps, première adjointe, a transmis ses bons vœux de réussite), Monsieur le député et Madame la conseillère régionale étaient absents.
Jean-François Gabillet a fait face avec le sourire et remercié les absents pour les aides que leurs administrations ont données au Festival, ainsi que les nombreux mécènes privés.

Qu’il soit aussi salué d’un coup de chapeau, Jean-François Gabillet ! Chapeau, capitaine, pour avoir tenu la barre, affronté les houles, fédéré l’équipage pendant 40 ans et conduit le Festival théâtral de Coye-la-forêt jusqu’à cet anniversaire. Coup de chapeau enfin aux plusieurs dizaines de bénévoles qui, depuis 40 ans, se sont relayés sans faille chaque année autour du théâtre. Ils ont permis à cette aventure d’être à nulle autre pareille. Elle n’est pas terminée...

PS : Pour montrer les « Ficelles du théâtre », et garder aussi un souvenir de l’anniversaire, La Monade Sagace, — société de production audiovisuelle installée à Gouvieux — a filmé toutes les répétitions de la pièce de Jon Fosse, « Le Fils », dont la réalisation a été coproduite par Le Festival théâtral de Coye-la-forêt, Calliope et Le Fil rouge. Ce court-métrage de Mathilde Gaillard et de Samuel Zbynovski fera suite à ceux qu’ils ont déjà réalisés sur le théâtre. Il sera projeté le 26 novembre en soirée au Centre culturel.

https://www.festivaltheatraldecoye.com/programme.php
http://www.lamonadesagace.fr/

Difficile d’imaginer que tu ne seras plus là, avec ta discrétion, ton sourire bienveillant ou teinté d’humour, ton indulgence et ta sérénité. Rien ne semblait pouvoir t’arrêter d’avancer, de marcher d’un pas toujours alerte quand il s’agissait d’aller à la rencontre des autres, de revoir un coin de forêt familier ou de te rendre au théâtre. Et pourtant tu as dû nous laisser poursuivre la route sans toi. Mais nous continuerons à voir le monde en nous souvenant de ton regard et de ta présence.

Coye-la-forêt, un village et la forêt
Indéfectible amoureux de notre village, de la forêt, du cours de la Thève, du pourtour des étangs, Maurice Delaigue nous a quittés le 27 août après un parcours de 98 ans qui le mena de son Dauphiné natal à Coye-la-forêt, en 1973, après plusieurs « cascades », dira-t-il dans son recueil de nouvelles paru en 2018. Ce village, il l’a choisi, il s’y est fait une place avec Janine, l’épouse qui lui fut chère, et il en est devenu un personnage. Il en connaissait toutes les rues, ainsi que de nombreux habitants, on le croisait au marché le samedi, avec Maria pour choisir ses légumes, à la bibliothèque où il se montrait un lecteur exigeant – Agnès connaissait bien ses goûts –, au Centre culturel dont il était presque devenu un habitant, au restaurant pour déjeuner avec ses amis, à la crêperie des étangs le vendredi soir.
Tant d’images me reviennent à l’esprit pour parler de Maurice... comme celle du marcheur le long du Layon de l’Enclave qui le conduisait chaque jour vers la forêt. Car la forêt a été pour lui une passion. Longtemps avec La Sylve il était de presque toutes les promenades, et lorsque, affaibli par l’âge, il n’eut plus le souffle aussi long pour suivre le groupe infatigable, il allait seul, avec sa canne par prudence, disait-il, et trouvait parmi les arbres la joie profonde de goûter à la vie qu’il aimait, d’être en paix avec le monde et de suivre ses pensées dans le silence.

Les amis, les livres, l’écriture
Maurice était un homme affable qui aimait la compagnie, non pas celle qui fait du bruit et parle de tout en de vains bavardages, mais plutôt celle d’amis, choisis, appréciés, fidèlement retrouvés. Certains soirs de juin, il les rassemblait sous les tilleuls du jardin, ceux ou celles qui liraient de la poésie, Aragon ou Nerval, qui parleraient des livres qu’ils aiment. Il se livrait peu, mais on pouvait deviner ce qui, dans ces lectures, l’émouvait ou l’attirait. C’était lui-même un homme d’écriture. Comme il aimait Coye-la-forêt, il s’était intéressé à son histoire et, après avoir consulté les archives, il avait entrepris d’écrire et de raconter ce qu’avait été la vie du village et de ses habitants au XIXe siècle et dans la première moitié du XXe.

Quand il connut l’épreuve douloureuse de perdre Janine, c’est l’écriture qui lui insuffla l’énergie de vivre. La fiction le tenta, et peu à peu il retrouva ses souvenirs d’enfance et de jeunesse, qui servirent de cadre au romanesque, souvenirs de ses débuts à l’école, de sa vie de jeune homme à Paris, de ses rencontres féminines. Ainsi virent le jour en 2015 « Coye... de fil en aiguille », illustré par Kim, artiste peintre de ses amies, puis, trois ans plus tard, « En cascade ». Enfin, c’est grâce au confinement, confia-t-il, qu’il eut le désir de rédiger son dernier livre, « La Norine ». Dans sa solitude forcée, il invita l’écriture.
Point de traitement de texte pour Maurice, il écrivait au crayon, relisant, corrigeant, raturant. Il mena son projet avec la plus grande énergie, suivant pas à pas, et avec impatience parfois, son avancée auprès de l’ami qui se chargea d'effectuer la mise en page et de réaliser la couverture à partir des photos qu'il lui avait confiées, puis de proposer un éditeur. Il lui tardait de voir le livre fini, imprimé, de sentir la couverture lisse sous ses doigts, de le feuilleter, d’avoir dans ses mains ce que son esprit avait conçu pendant presque deux ans. Ce plaisir intense, il put l’éprouver une quinzaine de jours avant de partir, il rayonnait en l’offrant aux fidèles amies qu’il avait choisies pour former ce qu’il appelait avec humour son comité de lecture et auxquelles il avait soumis ses premiers brouillons.
Il avait réussi, son livre était là. Il savoura.
Maurice n’était pas un solitaire. La solitude nécessaire à l’écriture, il l’avait aussi animée en invitant ses amies les plus proches à lire ses premières ébauches. Il accueillait toutes leurs observations avec gratitude. Le livre avançait ainsi...de nouvelle en nouvelle. Ces réunions de relecture étaient aussi une belle occasion d’avoir près de lui de temps à autre des présences amicales qui le rassuraient ou le distrayaient.

La curiosité, les arts, le théâtre
La curiosité, le désir de découvrir et d’apprendre ont été ce qui pendant presqu’un siècle lui donnèrent le goût d’avancer et de vivre. Ses livres disent sa gratitude pour l’école qui lui enseigna tout, à lui « petit paysan » comme il se qualifiait, ainsi que son désir d’apprendre et sa fierté d’étudier. Maurice ne refusait aucune occasion de sortie, de voyage, de découverte. Il aimait la peinture et le prouva en encourageant son amie Kim à exposer. Il prenait le train à Orry pour aller voir une exposition au Centre Pompidou. En un week-end éclair, il filait à Bâle pour une exposition Gauguin, voulant absolument découvrir l’œuvre dont il avait une reproduction dans son salon. Chaque année il visita bien sûr l’exposition de peinture à Coye-la-forêt. Il était de tous les concerts, de toutes les conférences, de tous les théâtres, à Coye, à Chantilly ou ailleurs.

En presque quarante ans le Festival théâtral de Coye-la-forêt lui donna chaque année, pendant deux semaines, une magnifique occasion de satisfaire toutes ses curiosités. Jusqu’au dernier Festival de 2019 il fut un spectateur de chaque soir. Il ne choisissait pas ses spectacles, il assistait à tout. La soirée entière devait être une fête, il arrivait en avance au Centre culturel pour avoir le plaisir de dîner sur le parvis en devisant joyeusement avec qui se trouvait là. Puis il prolongeait les plaisirs en participant, dans le hall, aux débats qui suivaient les spectacles, car les retours tardifs dans la nuit ne l’effrayaient pas. Maurice était un infatigable, il fut aussi dans la rue en mai dernier pour « Mai c’est Coye ce Festival ». En ce dernier mois d’août sa place était retenue pour « Les Raisins de la colère » au Théâtre de la Faisanderie où il se rendait chaque été. Elle resta vide, les forces lui manquèrent.

Le prochain Festival aura lieu en septembre. Nous comptions sur toi, nous tes amies lectrices et spectatrices, nous t’aurions bien sûr raccompagné en voiture, comme les années précédentes, car il ne faudrait pas t’exposer à la fraîcheur des soirées d’automne. Et nous aurions été émues et un peu inquiètes de voir ta silhouette mince, fragile et solitaire se glisser dans l’obscurité de ton jardin.
Mais tu ne seras pas là, Maurice, tu manqueras à tous.

 

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Il aimait la vie. Il regardait la mort en face. Il ne sera pas allé jusqu'à cent ans, mais il s'en est rapproché en gardant jusqu'au bout sa lucidité, sa curiosité intellectuelle, son amour de la nature et son plaisir à être en compagnie, particulièrement en compagnie féminine.

Les premières fois que j'ai rencontré Maurice, c'était dans le cadre des randonnées du lundi qu'il avait organisé depuis une dizaine d'années au sein de La Sylve avec son ami Pierre Bardeau. J'ai apprécié la façon qu'il avait de vouloir transmettre son savoir, s'arrêtant pour nous montrer une particularité botanique, ou faisant un détour pour nous révéler les bornes de pierre qui délimitaient autrefois les territoires de chasse. Il aimait partager. Il n'avait pas pu être instituteur comme il l'envisageait à l'adolescence, mais il est certain qu'il avait la fibre pédagogique. Un jour je l'ai vu essayer de discuter avec des jeunes qui faisaient de la moto dans la forêt. Il leur expliquait que cela abîmait la nature et dérangeait les animaux. Je ne suis pas sûre que sa leçon ait été entendue, mais j'étais impressionnée par son calme et son courage. Il parlait sans animosité, avec la conviction que rien n'est jamais perdu, qu'il ne faut pas laisser passer, pas baisser les bras. Il avait conclu par : « Je vous le dis, c'est pour vous, car vous êtes jeunes. Pour moi...» Il allait gaillardement vers ses quatre-vingts ans.

Il aimait la vie. Malgré les deuils et malgré la solitude, il a décidé de continuer à savourer le bonheur d'être là, dans ce qu'il appelait une « nostalgie heureuse », sans oublier le passé, sans renoncer au présent et sans craindre l'avenir. Il était en juin dernier au pique-nique organisé par La Sylve dans la clairière de Champoleux, au bout du sentier botanique dont il avait été l'initiateur avec son épouse, Janine. Jusqu'à cet été, accompagné par les unes ou les autres, il a continué à aller au restaurant, au concert ,au théâtre et à se promener tranquillement tous les jours autour de sa maison pour admirer les fleurs qu'il connaissait par leur nom et parler aux grands arbres. Il aurait voulu retourner voir la mer une dernière fois mais les caprices de la météo ne le lui ont pas permis.

Sa dernière aventure fut l'écriture de son livre "La Norine", principalement rédigé pendant le confinement du printemps 2020. Maurice ne pouvait plus lire mais il pouvait encore écrire , rappelant ses souvenirs d'enfance et de jeunesse pour en faire des histoires à nous transmettre. Tandis qu'il faisait vivre ses personnages, ses personnages le faisaient vivre. Heureusement il a pu voir son livre édité (c'était son angoisse : « J'aimerais quand même bien le voir avant de mourir », disait-il). Il n'aura pas eu la chance de le distribuer lui-même et c'est un grand regret.

Maurice est parti rejoindre Riri le petit berger, Jean le Résistant, Julien l'amoureux. Il est certain que la lecture de "La Norine" maintiendra vivant en nous le souvenir de son auteur.

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Pas de violence, c’est les vacances ! Gardons la belle humeur, avec le ciel enfin bleu et la chaleur du soir dans les cigales et le jaune des fleurs. « Mais on tue là-bas ! T’entends pas, papa ? » J’entends les glaçons dans mon verre et le cri de l’aigle dans son azur si haut. J’entends la pluie sur la verrière, les rires des mouettes et des enfants sous le préau. Ça meurt en Ethiopie, ça se tire dessus en Syrie, ça s’étripe au Congo, ça s’égorge en Ukraine et en Irak et j’en oublie. J’ai arrêté de lire les journaux et je n’allume plus la télé. J’écoute encore un peu la radio, quand je me prélasse après manger. Ça brûle en Kabylie, en Colombie, en Tanzanie, en Sibérie, au Chili, en Californie et j’en oublie. Je reprendrais bien du cassoulet. C’est pas la première fois que je viens dans ce restaurant depuis l’arrêt du confinement. Garçon, un autre Saint-Emilion ! Et puis il y a les femmes qui meurent. Il y a les nôtres, les bien-de-chez-nous : 77 féminicides par compagnon frustré en milieu d’été, un rythme prometteur pour égaler le record des olympiades du sexiste tueur. Et puis il y a les autres, les Afghanes, celles qui attendent leur mort assise à leur bureau, avec dans l’escalier le bruit des bottes de leurs bourreaux, celles qui lancent leur bébé au dernier GI affolé tendant les bras du haut des barbelés. Il y a les Afghanes, mais aussi les Érythréennes, les Nigérianes, les Yézidies, les Indiennes, les Yéménites et j’en oublie. J’ai encore cassé l’ambiance. C’est mes premières vacances depuis longtemps et peut-être les dernières au train où vont les choses. Laissez-moi PROFITER ! Décidément je déteste ce mot. Il y a dedans une gloutonnerie de hyène et la voracité prédatrice d’un nuage de criquets. Il y a suffisamment d’égoïsme et de flagornerie pour vous dégoûter du plaisir. Le profit est le maître mot du capitalisme patriarcal qui formate notre société de profiteurs, le nez dans la mangeoire et la main dans la culotte, et de profitées, la tête basse et la rage au cœur. Le profit, comme le capitalisme, « porte en lui la guerre comme la nuée porte l’orage », disait Jaurès. « Profiter. » C’est un mot-valise. Il contient de l’art de vivre, de la joie de posséder, de l’envie de mordre et du désir de mort. Il y en a d’autres, des mots comme ça : inclusion, consentement, désir, etc. Ce sont des cache-misères, des mots-pancartes qui cachent toutes sortes de turpitudes. Le contraire de « profiter », c’est aimer. J’ai peur d’avoir plombé la belle humeur.

J’aime les isthmes de Panama ou de Corinthe, mais je hais les horreurs que le suffixe «-isme » a provoquées. Je ne crains rien du parallélisme, du secourisme, du cyclisme ou du charisme, quoique déjà… mais je reste transi de stupeur devant ce que le capitalisme a fait au capital, à ses intérêts et principal, foi d’animal, ou devant la manière dont le communisme a détruit le sens commun des masses populaires. Toutes les terreurs et les deuils de l’Histoire se sont empalées sur les pointes noires des «-ismes » : les schismes fratricides, les intégrismes sanglants, les nazismes, les racismes, les esclavagismes et le sournois et perpétuel sexisme. Nous savons aussi les ravages à l’échelle individuelle des rhumatismes inflammatoires, des anévrismes cérébraux, des paludismes, de l’alcoolisme et autre tabagisme.

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Toi, tu as voté ? On t’a vu voter. T’avais dit que tu voterais pas. Et t’as voté ! C’est tout vu ! Non, moi, je n’ai pas voté ! Tu me vois voter ? Puisqu’on te dit qu’on t’a vu. Toi, c’est sûr, t’as voté. Voter ou ne pas voter. That is the question. Parce que c’est l’Été ! Le ciel est vaporeux après les lourdes pluies qui font encore ployer les branches des grands rosiers orange, rouges ou blancs, débordant au-dessus des grilles des jardins verts.

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A l’occasion de la Journée mondiale du réfugié, le 20 juin, le HCR publie les grands chiffres relatifs aux déplacements forcés dans le monde.
En 2020, malgré la pandémie, le nombre de personnes fuyant les guerres, les violences, les persécutions ou les violations des droits humains, n’a cessé d’augmenter pour atteindre 82,4 millions de personnes.
Cela inclut notamment, 26,4 millions de réfugiés et 48 millions de déplacés à l’intérieur de leur propre pays.
À fin 2020 :
➣ 42 % des personnes déracinées ont moins de 18 ans,
➣ 47 % des déplacés au-delà des frontières sont des femmes et des filles,
➣ 1 million d’enfants sont nés réfugiés entre 2018 et 2020,
➣ Près de 9/10 des réfugiés sont accueillis dans les pays voisins des zones de crise et les pays en développement.

Aujourd’hui plus que jamais, rappelons-nous que derrière chaque chiffre, se cache un être humain, une histoire personnelle de déplacement forcé, de dépossession et souvent de souffrance. Ces personnes portent en elles l’espoir d’un avenir meilleur et méritent notre attention et notre soutien.

 

Répondant à une proposition du PNR, la mairie de Coye-la-Forêt s'est portée volontaire pour qu'une société de conseil "À ciel ouvert" fasse une étude sur le traitement des eaux de pluie dans l'espace public de notre territoire communal. Dans la perspective de l'adaptation au changement climatique, il est recommandé de désimperméabilliser les sols et de végétaliser l'espace urbain le plus possible.

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Ils ont le pouvoir, ils n’auront pas ma haine. Ils sont aux commandes de notre immense navire bleu ciel étincelant que révèlent, du hublot de sa navette, les photos de notre cosmonaute préféré. Mais comment ne pas avoir l’impression qu’ils veulent détruire la Terre, sans souci pour ses milliards de passagers et de passagères ? Les colères climatiques se combinent aux crises sanitaires, les effondrements économiques aux putschs militaires et ces beaux messieurs restent nos maîtres incontestés.

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Rencontre avec Jean-François Gabillet

Mai c’est Coye ce Festival » se prépare, la fête dans les rues du village est annoncée — belles affiches pour le concert JAMAPAMAQ du 22 mai et pour les AVENTURES DU ROI PAUSOLE le dimanche 23. Mais qu’en est-il du « vrai, du grand » Festival théâtral, celui que nous attendons depuis un an ? Le blog  Coye29 a souhaité s’inviter une fois de plus chez Jean-François Gabillet, président de l’association du Festival théâtral de Coye-la-forêt, désireux d’en savoir davantage sur ce que celle-ci a vécu en 2020 et ce que nous espérons en septembre dans la salle Claude Domenech.

— Jean-François, nous nous étions vus début juillet 2020 et tu étais plein d’espoir pour un Festival reporté cet automne-là.

Nous avions tout annulé fin mars 2020 et contacté aussitôt les compagnies pour connaître leurs disponibilités en septembre/octobre. Tout semblait possible, les compagnies nous suivaient...
Or, le Festival d’Avignon n’a pas eu lieu en juillet. Il nous est apparu pendant le mois d’août, après plusieurs réunions en visuel et consultation du maire, que l’annulation du 39e Festival de Coye-la-forêt était inévitable et qu’il fallait reporter son programme sur le 40e.
Mais nous avions déjà un programme prévu pour le 40° en mai 2021 ! Comment faire, comment tout concilier ?
Eh bien, nous avons décidé de faire un événement, un super Festival, de combiner les deux programmes du 39e et du 40e en mai 21 sur 4 semaines au lieu de 3, avec 33 représentations.

En mars de cette année, nouvelle déception : L’entreprise se révélait encore trop risquée  avec une jauge à 35% ; même à 50%, cela aurait été difficile, car j’avais prévu un budget avec 65% de fréquentation. Trop de contraintes aussi... Il a donc été décidé de reporter ce 40e à l’automne, du 24 septembre au 22 octobre.
Les programmes seront imprimés en juillet, prêts pour être distribués début septembre, et la présentation au public est déjà prévue le vendredi 10 septembre à 18h30.

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Mai c’est Coye ce Festival ?

C'est sans doute le vent de ce printemps et le vert tendre des jeunes feuilles de la forêt qui ont inspiré à l'association du Festival théâtral de Coye-la-forêt le désir de bousculer la tradition. Pour en parler avec Sylvie Paligot-Grimal, directrice artistique du Festival, quoi de mieux que de franchir la porte de son jardin ? Les muscaris de l'allée n'attendent que cela.

Coye29 : Depuis 1982 le théâtre s'installe en mai à Coye-la-forêt. En 2020 pour la première fois il n'a pas été au rendez-vous, ni en mai, ni en septembre. Tous les théâtres en France sont fermés depuis plus d'un an. Que se passe-t-il pour que l'association du Festival ose une nouvelle édition en 2021, bravant toutes les incertitudes ?

Pourquoi pas nous offrir en ce mois de mai exceptionnel, une aventure un peu différente, une fête envers et contre tout ? Un festival alternatif sous le signe de la solidarité ?

Coye29 : Comment rendre un festival plus solidaire ? Le théâtre est parfois perçu comme réservé à une élite « qui sait ». Le public du Festival de Coye-la-forêt, on le voit bien, est composé en grande partie de personnes de condition aisée qui connaissent le théâtre et ont les moyens de s’offrir des places, plus coûteuses qu’au cinéma, ou de prendre des abonnements.

Nous avons depuis l’origine une politique tarifaire attractive, c’est dans nos statuts. Nous essayons de nous ouvrir sur l’extérieur en faisant fête chaque soir avec les associations, des débats, mais cela n’est pas suffisant.
Avec « Mai c’est Coye ce Festival » notre idée maîtresse est de toucher ceux qui ne viennent pas habituellement au théâtre pour de multiples raisons, et de mettre pour tous le théâtre dans toutes les rues du village. Le spectateur peut être acteur lui aussi, il n’a pas à rester un simple consommateur qui regarde, applaudit et s’en va. En mai, dans la rue, des animations l’entraîneront, le solliciteront pour que lui-même crée, improvise, chante, récite, joue d’un instrument...
Des comédiens de l’association AAFA — Actrices, Acteurs Français Associés —, motivés par notre élan, viendront envahir tous les lieux de Coye en même temps en proposant des saynètes le matin et feront de même aux Étangs l’après-midi. Il y aura une opérette qui se produira dans quatre lieux différents de Coye dans quatre épisodes différents, de la musique, de la danse, et nous nous appuierons sur les associations qui d’habitude sont présentes les soirs avant nos représentations théâtrales. Il y aura la fanfare et beaucoup d’autres associations aussi. Oubliés les obstacles, les timidités, les complexes, les peurs, il faut qu’il y ait de la fête ! « On ne va pas se laisser faire par ce virus !»
Ces spectacles hors les murs pour tous les Coyens auront lieu les samedi 22 et dimanche 23 mai, puis le samedi 29 mai. Pour déjà nous amuser, nous avons baptisé l’opération Lez’Arts dans la rue et nous allons voter parmi toutes nos propositions pour l’intitulé de ce festival !

Coye29 : Qu’est-ce qui est prévu au Centre culturel ? La solidarité également ?

Oui, la solidarité aussi envers les compagnies qui n’ont pas pu se produire. En permettant aux programmateurs en nombre réduit de voir trois spectacles par jour sur deux journées en intérieur, tout en respectant les conditions sanitaires. Cette opération est rendue possible en mutualisant les différents frais : régie déplacements....
Solidarité, c’est ce à quoi nous réfléchissons en travaillant au sein de EGOFF notamment avec Laurent Domingos de la compagnie Minuit 44 dont il est le co-directeur : que mettre en place pour que le festival off d’Avignon soit plus vertueux, quelles leçons en tirer pour nous ? Metteur en scène et comédien, Laurent est venu à Coye-la-forêt en 2019 pour présenter « Britannicus » (voir article sur le blog), il s’y est finalement installé et a rejoint notre association, où il est déjà très impliqué.

Coye29 : Et pour le public de Coye-la-forêt ?

Pour le public de Coye-la-forêt, nous avions prévu dans la salle Claude Domenech la représentation d’une pièce de Mohamed Kacimi, mise en scène par Marjorie Nakache. C’était la seule pièce que nous n’avions pu reporter en septembre : « Tous mes rêves partent de Gare d’Austerlitz ». Hélas, à cause des mesures sanitaires imposées depuis plus d’un an, la compagnie n’a pu répéter qu’une seule fois. Elle ne sera donc pas en mesure d’être au rendez-vous de ce mois de mai. Beaucoup de travail et de rêves partis en fumée...

Coye29 : Et qu’en sera-t-il des subventions ?

Les institutionnels ont toujours soutenu le Festival : la Commune, la Communauté de communes, le Département, la Région. Le mécénat privé aussi. Le Festival de Coye-la-forêt est reconnu, la confiance est là, notre équipe de bénévoles travaille de manière professionnelle.
Cependant, pour ce mois de mai, ce Festival inédit repose uniquement sur les bonnes volontés, à commencer par celles de notre association : l’hébergement des comédiens et comédiennes venus de Paris, les repas. Tout est ouvert, tout est gratuit, mais nous espérons que les spectateurs sauront témoigner eux aussi de leur solidarité avec le monde culturel en donnant leur petite contribution « au chapeau ». Les affiches seront faites par nos soins nous ferons aussi appel aux amis, aux enfants pour décorer leur ville et lui donner un air de fête.

Coye29 : Sylvie, tu es la directrice artistique du Festival depuis plusieurs années. C’est un rôle important.

Ce que j’aime, c’est pouvoir agir et avoir mon mot à dire au plan artistique. Une programmation, c’est difficile... Il faut parler argent, faire du relationnel avec les diffuseurs de spectacles. Tout est dans la négociation : je défends le Festival pour qu’on ait une belle programmation dans la limite de notre enveloppe budgétaire. Je défends aussi les compagnies. Il faut trouver un accord financier, un accord sur la date de représentation, et petit à petit arriver au contrat. C’est du sport jusqu’à la signature !

Coye29 : Merci Sylvie. Et vivement ces réjouissances de mai, annonciatrices du Festival théâtral de septembre pour fêter ses 40 ans.

Rendez-vous les 22, 23 et 29 mai dans les rues de Coye-la-forêt.

 

Rendez-vous du 24 septembre au 22 octobre au Centre culturel pour le 40e Festival théâtral.

Voir le programme complet sur le site :
https://www.festivaltheatraldecoye.com/index.php

Je sais aussi que Sylvie Paligot-Grimal aime écrire et a déjà publié. Elle vient de recevoir le prix « Coup de cœur » de la poésie dans le dernier concours d’écriture de la ville de Senlis. Il imposait deux contraintes : au moins trois mots sur les cinq proposés et surlignés en gras et de commencer et de finir le texte par « Pourquoi pas ».
Pour malmener sa modestie, le voici :

LA TÊTE EN BAS

Pourquoi pas la folle allure d’une écriture, son altitude ?
Pourquoi paratonnerre, parapluie, paradis, parachute ?
Pourquoi pas Vol de nuit, pourquoi pas Saint-Exupéry à la margelle de mon puits ?
Pourquoi lire, pourquoi pâlir, pourquoi nourrir les hirondelles ?
Pourquoi concours et pourquoi pas concourir ?
Pourquoi tout ça pêle-mêle ?

Pourquoi pas je, pourquoi pas jeu ?
Pourquoi parier, sur qui, sur quoi ?
Pourquoi pas croire et pourquoi pas sauter le pas ?
Pourquoi pas si, pourquoi pas ça et pourquoi ça dérape ?
Pourquoi passent les cigognes et pourquoi loin s’en faut ?
Pourquoi Saturne et ses anneaux, pourquoi des ronds dans l’eau ?

Et pourquoi pas le Pourquoi pas, ce fier trois mâts
Glissant silencieusement sur la Galerie des glaces ?
Et Pourquoi pas les trois Rois Mages traversant la Nonette à la nage ?
Pourquoi pas l’un, pourquoi pas l’autre, pourquoi limpide, pourquoi Lautréamont,
Pourquoi pas dissection rimant avec transformation,
Pourquoi table ou parapluie ? (mais ce mot là est déjà dit !)

Et pourquoi pas la tête en bas ?
De son trapèze, la femme-oiseau d’un seul regard te cloue d’amour,
Ton cœur est un croissant tout chaud, il exhale des mots sens-dessus-dessous,
C’est à toi qu’elle envoie sa ceinture dorée incrustée de baisers
Et tu crois la saisir,
Et pourquoi pas le bonheur à portée de ta main ?

Et pourquoi pas un mot de folle allure et d’altitude
Tombé en mille étoiles d’un ciel de chapiteau,
Un mot qui se balance et vient moquer le sort,
Un mot qui roule le tambour de la fête, un mot forain, un mot de foule et de délire ?
Et pourquoi pas ce mot, tu l’entends ? Sornitude !
Il s’invente à pas-de-géant, en latitude ou longitude à la recherche d’un lapin blanc,
Écoute ce mot-valise à emporter le vent !

Et pourquoi pas ce mot, admis au dictionnaire un jour de gui l’an neuf et cocottes en papier, de celles qui bâtiraient leurs nids dans des pages envolées, ce mot de folle allure et d’altitude, sans boussole, aussi vaste qu’un océan, ce mot-rêve qui contiendrait à lui tout seul un fol espoir et tous nos « Pourquoi pas ? »

« Elle est si belle, qu’on recommencerait pour elle la guerre de Troie… » Pas sûr que la belle Hélène ait apprécié les belliqueuses rodomontades de ses prétendants. L’Antiquité a de ces litotes qui balaient la poussière des vieux grimoires sous le tapis de la mémoire, avec une mauvaise foi consommée. Mais ce qui reste des temps anciens, ce qui continue à enchanter notre présent et caresse tendrement nos rêves d’avenir, c’est la beauté des femmes. Merci Mesdames. Vous n’êtes pas toutes de belles hellènes, ni des starlettes de cinéma. Vous n’êtes pas toutes de ces femmes si joliment décorées, plantées au bord du bar des hôtels internationaux, si belles qu’elles finissent par ressembler aux magnifiques luminaires qui éclairent leurs propriétaires au-dessus des tapis verts des tables de casino. Vous n’êtes pas toutes ces égéries médiatiques, saupoudrées d’or, figées sur les écrans luisants des panneaux publicitaires qui éclairent la misère dans les rues glacées des métropoles. Mais vous êtes la partie la plus élégante, la plus raffinée de l’humanité. Quelque chose de fin, à l’équilibre entre force et faiblesse, suspendu dans un chant, porté par une brise, soulevé par le ressac des émotions sensibles, fragile mais insubmersible, brillant de larmes, poli par les éclats des rires, quelque chose d’interrompu mais d’infini, d’évident mais d’inexplicable, quelque chose de rêvé mais de trop intime pour s’exposer. La beauté des femmes nous permet de croire à l’avenir de l’humanité. Telle la grâce enfantine, la beauté féminine fleurit dans l’innocence, l’impensé, l’impréparé. Foin des talons escabelles, des masques de peintures savantes aux couleurs du désir simulé, foin des vêtements qui vous sous-vêtent et vous dénudent. Cette beauté-là vous expose dans les vitrines obscènes des regards virils. Se faire une beauté n’aboutit qu’à se faire abat-jour ou candélabre pour briller en société. Vous êtes belles, Mesdames, quand vous ne le cherchez pas. Vous êtes belles en courant, en sueur, en chantant en chœur, belles en réfléchissant sur les lendemains des autres, à la tribune ou dans la lumière orange de votre chambre d’écrivaine, belles en portant les enfants dans vos bras fatigués ou dans vos ventres de reines, fruits gonflés de richesses d’entrailles. Vous êtes belles en dormant décoiffées dans les draps froissés de fin de nuit blanche, belles en marchant sous les ombrages du printemps, en riant des œillades des hommes quand elles ne sont que caresses. Vous êtes belles de ne pas le savoir. Les sakuras sont roses sur la promenade, au soleil du soir.

La colère est une chanson douce qui résonne en sourdine dans ma tête. Une vieille petite rengaine de haine qui ritournelle dans mes silences de mort. Il y en a marre des mecs avec leurs gros sabots qui piétinent les petits visages, de leurs grosses mains qui invitent les mômes à revenir en plus et de leurs dents d’ogres faméliques qui sourient aux femmes et aux enfants, avec cet aplomb de franchise qui dore les fronts des beaux tueurs bronzés du soleil des vacances. Je me laisse aller. Je me laisse aller. Les mots fuient des touches de mon clavier en petits scarabées pressés, de petits bousiers finement luisants comme des corbeaux anthracite et discrets. Les mots roulent devant eux leurs petites boules de crottin de colère qui sentent mauvais et empestent mes jours de haine.

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Il n’y a pas de douce Vérité. Le vrai est brut, cash, irrespectueux. La Vérité sort nue du puits des comptines de l’enfance. Obscène, poilue là où il faut, dépeignée, sa seule pudeur est de ne pas mentir. La vérité choque toujours. Elle exagère, force le trait, déclenche des « oh » et des « ah », ou des rires gênés. La vérité doit-elle être dite en public ? Supporte-t-elle la lumière ? Si tu veux la dire, il vaut mieux baisser la voix. Le murmure convient. Il peut ne pas s’entendre et laisser planer sur elle le voile pudique de l’incertitude. Regardons le sort terrible réservé aux lanceu.r.ses d’alerte. « Le premier qui dit la vérité sera assassiné ! » chantait Guy Béart, poète désuet du siècle dernier dont les photos jaunies sont rangées dans le carton sous l’escalier. Le temps passe. On a consacré plus de temps à enterrer les vérités sous le sable fin de l’oubli et les blocs de pierre des légendes, qu’à fouiller les ruines de l’Histoire.

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Dans 1984, « Big Brother » vous observait. Aujourd’hui, « Big data » sait tout de vous.
Et demain ?...
Aujourd’hui, tout le monde est filmé partout, suivi dans ses déplacements, fiché, etc. La plupart des gens ne s’en aperçoivent ou ne s’en préoccupent pas, d’autres trouvent ça normal et même très bien. Une minorité dont je fais partie s’en inquiète, et pas parce que nous aurions quoi que ce soit à nous reprocher ou à cacher.
La vidéosurveillance (et pas vidéoprotection) fleurit sur la voie publique, mais les escrocs et arnaqueurs en tout genre surfent sur les réseaux sociaux pour trouver leurs proies. Les impôts font de même pour détecter d’éventuels fraudeurs, l’assurance maladie connaît vos fréquentations pour prévenir vos contacts si vous êtes malades, la RATP enregistre vos déplacements.
Mais tout va bien dans le meilleur des mondes, puisque tout ça est cloisonné, sécurisé, contrôlé… enfin, il paraît.

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C’était une époque paisible. Dès les premiers mots, les paroles tombées de l’Olympe étaient mensongères : on n’était pas en guerre. Sans les stries des avions, le ciel, par-dessus les toits, était magnifiquement bleu, et si calmes les rues sans voitures. On perdait l’habitude du bruit. Le printemps éclatait dans toute sa splendeur. De jour en jour on voyait pousser les feuilles aux arbres derrière la vitre. Les herbes réputées mauvaises, les plantes sauvages, les roses trémières s’épanouissaient au bord des trottoirs. Chacun était enfermé chez soi, assigné à résidence, mais, non, on n’était pas en guerre : pas de bombardements, pas de tirs de mortier, pas de snipers embusqués sur une terrasse ou derrière un pan de mur. On avait la chance d’habiter des maisons avec un jardin, à côté de voisins tranquilles, dans un village calme entouré de forêts et on gardait la conscience aigüe qu’il s’agissait là d’un luxe inestimable. On n’était pas en guerre mais un danger invisible, impalpable, abstrait rôdait dans les espaces publics. Il n’y avait pas encore de couvre-feu, mais les réverbères s’éteignaient avant dix heures le soir. On parlait d’état d’exception. Pendant des semaines et des semaines, à longueur de journée , étaient diffusés sur les ondes des messages d’alerte afin qu’on n’oublie pas – des fois qu’on oublierait – que, même invisible, impalpable, abstrait, le danger restait tapi dans la clarté. Une menace insaisissable pesait sur chacun, empêchait de penser. Obsédant, assourdissant, abrutissant, c’était l’unique sujet de conversation, l’unique question d’actualité, l’unique information dispensée sur tous les postes. On se réveillait avec ça, on se couchait avec ça. Ça envahissait tout l’espace. Pourtant c’était loin, insaisissable, irréel et, malgré soi, une anxiété diffuse se nichait au creux du ventre, imperceptible mais présente, qui silencieusement minait le moral. Un malaise inanalysable, une fatigue sans raison pesaient sur les corps et les esprits.

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Le sapin se voit de loin dans le quartier. À son faîte, l'étoile bleue nous sert de guide dans ce voyage lointain vers l'Arctique. Les années précédentes, Paul m'avait déjà montré la crèche sur le rocher de Bonifacio, ou dans les ruelles d'un village de Provence et même, la dernière fois, entre les temples de Petra. Mais au pôle Nord, qui aurait pu y penser ?
Ce fut chaque fois un voyage étonnant. J'étais curieuse de voir ce que le poète artisan aurait imaginé cette année, ma petite fille avait voulu en être, tant les crèches de Paul la ravissent.

Dans le salon, le sapin de Noël est fin prêt, blanc et argenté il luit doucement...
Mais on l'oublie bientôt, notre regard happé par le mur de glace et la blancheur d'une banquise qui s'étale sous nos yeux, cernée par les vagues de l'océan d'un bleu vert profond aux couleurs changeantes.

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Cela scintille dans les platanes et les vitrines. Ces dames traversent en courant dans les lumières des embouteillages, les bras chargés de sacs verts, rouges et or, pendant que ces messieurs tiennent la poussette d’une main et de l’autre le téléphone à l’oreille. Les magasins font le plein. Les confiseurs n’ont pas de trêve. Il pleut sur les feuilles grasses des trottoirs et je fais mon coming-out. Je ne crois plus au Père Noël. Déjà que je croyais plus au Bon Dieu depuis des lustres, persuadé que s’il existe, il n’est sûrement pas bon, pour faire aux gens ce qu’ils subissent. En tout cas, je n’ai pas du tout envie de le rencontrer.

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Ils viennent de l’Est, de Tchétchénie, d’Afghanistan, des confins du Caucase ou des montagnes du Pakistan. Ils viennent le cerveau embrasé d’Allah, le cœur gonflé de rage et les yeux rougis de sang, prêts aux horreurs les plus lâches et aux sacrifices les plus avilissants. Ils viennent du Nord, trouant le blizzard de l’hiver dans des bolides fuselés, chargés d’armes et de drogues, lancés à tombeau ouvert sur des autoroutes sans douanier ni frontière, et vendent des femmes, de la coke ou des masques anti-Covid frelatés, sans plus d’état d’âme que s’ils tuaient leur mère. Ils viennent de l’Ouest, dans leurs avions privés, sans un regard pour les nuages qui fuient sous leurs ailes, ni pour l’abyssal décolleté de leur secrétaire. Ils sirotent des alcools de luxe, bien calés sur leurs vieux derrières, prêts à sacrifier la planète entière pour mettre leur pire ennemi à terre, assis lui aussi dans un trône volant, entouré lui aussi de secrétaires zélées et de sémillants courtisans docilement cravatés.

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J’étais aujourd’hui sur la place de mon village, battu par le vent, figé dans la gravité du carillon régulier des cloches du clocher. Elles sonnaient midi à la volée, sans vergogne, sans rien savoir de l’indignation de la petite foule à leurs pieds. Elles rappelaient aux gens l’inexorable temps qui passe, lourdement, dans la course puissante des nuées que l’automne poussait par-dessus les toits. Arrivant par bribes dans les tourbillons du vent, les discours étaient émouvants et doux pour nos âmes blessées. Les enfants du village ont écrit LIBERTÉ partout, sur les maisons, sur les nuages, sur les sourires sous les masques et dans les larmes au cœur que chaque silence retenait.

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