Mai c’est Coye ce Festival ?

C'est sans doute le vent de ce printemps et le vert tendre des jeunes feuilles de la forêt qui ont inspiré à l'association du Festival théâtral de Coye-la-forêt le désir de bousculer la tradition. Pour en parler avec Sylvie Paligot-Grimal, directrice artistique du Festival, quoi de mieux que de franchir la porte de son jardin ? Les muscaris de l'allée n'attendent que cela.

Coye29 : Depuis 1982 le théâtre s'installe en mai à Coye-la-forêt. En 2020 pour la première fois il n'a pas été au rendez-vous, ni en mai, ni en septembre. Tous les théâtres en France sont fermés depuis plus d'un an. Que se passe-t-il pour que l'association du Festival ose une nouvelle édition en 2021, bravant toutes les incertitudes ?

Pourquoi pas nous offrir en ce mois de mai exceptionnel, une aventure un peu différente, une fête envers et contre tout ? Un festival alternatif sous le signe de la solidarité ?

Coye29 : Comment rendre un festival plus solidaire ? Le théâtre est parfois perçu comme réservé à une élite « qui sait ». Le public du Festival de Coye-la-forêt, on le voit bien, est composé en grande partie de personnes de condition aisée qui connaissent le théâtre et ont les moyens de s’offrir des places, plus coûteuses qu’au cinéma, ou de prendre des abonnements.

Nous avons depuis l’origine une politique tarifaire attractive, c’est dans nos statuts. Nous essayons de nous ouvrir sur l’extérieur en faisant fête chaque soir avec les associations, des débats, mais cela n’est pas suffisant.
Avec « Mai c’est Coye ce Festival » notre idée maîtresse est de toucher ceux qui ne viennent pas habituellement au théâtre pour de multiples raisons, et de mettre pour tous le théâtre dans toutes les rues du village. Le spectateur peut être acteur lui aussi, il n’a pas à rester un simple consommateur qui regarde, applaudit et s’en va. En mai, dans la rue, des animations l’entraîneront, le solliciteront pour que lui-même crée, improvise, chante, récite, joue d’un instrument...
Des comédiens de l’association AAFA — Actrices, Acteurs Français Associés —, motivés par notre élan, viendront envahir tous les lieux de Coye en même temps en proposant des saynètes le matin et feront de même aux Étangs l’après-midi. Il y aura une opérette qui se produira dans quatre lieux différents de Coye dans quatre épisodes différents, de la musique, de la danse, et nous nous appuierons sur les associations qui d’habitude sont présentes les soirs avant nos représentations théâtrales. Il y aura la fanfare et beaucoup d’autres associations aussi. Oubliés les obstacles, les timidités, les complexes, les peurs, il faut qu’il y ait de la fête ! « On ne va pas se laisser faire par ce virus !»
Ces spectacles hors les murs pour tous les Coyens auront lieu les samedi 22 et dimanche 23 mai, puis le samedi 29 mai. Pour déjà nous amuser, nous avons baptisé l’opération Lez’Arts dans la rue et nous allons voter parmi toutes nos propositions pour l’intitulé de ce festival !

Coye29 : Qu’est-ce qui est prévu au Centre culturel ? La solidarité également ?

Oui, la solidarité aussi envers les compagnies qui n’ont pas pu se produire. En permettant aux programmateurs en nombre réduit de voir trois spectacles par jour sur deux journées en intérieur, tout en respectant les conditions sanitaires. Cette opération est rendue possible en mutualisant les différents frais : régie déplacements....
Solidarité, c’est ce à quoi nous réfléchissons en travaillant au sein de EGOFF notamment avec Laurent Domingos de la compagnie Minuit 44 dont il est le co-directeur : que mettre en place pour que le festival off d’Avignon soit plus vertueux, quelles leçons en tirer pour nous ? Metteur en scène et comédien, Laurent est venu à Coye-la-forêt en 2019 pour présenter « Britannicus » (voir article sur le blog), il s’y est finalement installé et a rejoint notre association, où il est déjà très impliqué.

Coye29 : Et pour le public de Coye-la-forêt ?

Pour le public de Coye-la-forêt, nous avions prévu dans la salle Claude Domenech la représentation d’une pièce de Mohamed Kacimi, mise en scène par Marjorie Nakache. C’était la seule pièce que nous n’avions pu reporter en septembre : « Tous mes rêves partent de Gare d’Austerlitz ». Hélas, à cause des mesures sanitaires imposées depuis plus d’un an, la compagnie n’a pu répéter qu’une seule fois. Elle ne sera donc pas en mesure d’être au rendez-vous de ce mois de mai. Beaucoup de travail et de rêves partis en fumée...

Coye29 : Et qu’en sera-t-il des subventions ?

Les institutionnels ont toujours soutenu le Festival : la Commune, la Communauté de communes, le Département, la Région. Le mécénat privé aussi. Le Festival de Coye-la-forêt est reconnu, la confiance est là, notre équipe de bénévoles travaille de manière professionnelle.
Cependant, pour ce mois de mai, ce Festival inédit repose uniquement sur les bonnes volontés, à commencer par celles de notre association : l’hébergement des comédiens et comédiennes venus de Paris, les repas. Tout est ouvert, tout est gratuit, mais nous espérons que les spectateurs sauront témoigner eux aussi de leur solidarité avec le monde culturel en donnant leur petite contribution « au chapeau ». Les affiches seront faites par nos soins nous ferons aussi appel aux amis, aux enfants pour décorer leur ville et lui donner un air de fête.

Coye29 : Sylvie, tu es la directrice artistique du Festival depuis plusieurs années. C’est un rôle important.

Ce que j’aime, c’est pouvoir agir et avoir mon mot à dire au plan artistique. Une programmation, c’est difficile... Il faut parler argent, faire du relationnel avec les diffuseurs de spectacles. Tout est dans la négociation : je défends le Festival pour qu’on ait une belle programmation dans la limite de notre enveloppe budgétaire. Je défends aussi les compagnies. Il faut trouver un accord financier, un accord sur la date de représentation, et petit à petit arriver au contrat. C’est du sport jusqu’à la signature !

Coye29 : Merci Sylvie. Et vivement ces réjouissances de mai, annonciatrices du Festival théâtral de septembre pour fêter ses 40 ans.

Rendez-vous les 22, 23 et 29 mai dans les rues de Coye-la-forêt.

 

Rendez-vous du 24 septembre au 22 octobre au Centre culturel pour le 40e Festival théâtral.

Voir le programme complet sur le site :
https://www.festivaltheatraldecoye.com/index.php

Je sais aussi que Sylvie Paligot-Grimal aime écrire et a déjà publié. Elle vient de recevoir le prix « Coup de cœur » de la poésie dans le dernier concours d’écriture de la ville de Senlis. Il imposait deux contraintes : au moins trois mots sur les cinq proposés et surlignés en gras et de commencer et de finir le texte par « Pourquoi pas ».
Pour malmener sa modestie, le voici :

LA TÊTE EN BAS

Pourquoi pas la folle allure d’une écriture, son altitude ?
Pourquoi paratonnerre, parapluie, paradis, parachute ?
Pourquoi pas Vol de nuit, pourquoi pas Saint-Exupéry à la margelle de mon puits ?
Pourquoi lire, pourquoi pâlir, pourquoi nourrir les hirondelles ?
Pourquoi concours et pourquoi pas concourir ?
Pourquoi tout ça pêle-mêle ?

Pourquoi pas je, pourquoi pas jeu ?
Pourquoi parier, sur qui, sur quoi ?
Pourquoi pas croire et pourquoi pas sauter le pas ?
Pourquoi pas si, pourquoi pas ça et pourquoi ça dérape ?
Pourquoi passent les cigognes et pourquoi loin s’en faut ?
Pourquoi Saturne et ses anneaux, pourquoi des ronds dans l’eau ?

Et pourquoi pas le Pourquoi pas, ce fier trois mâts
Glissant silencieusement sur la Galerie des glaces ?
Et Pourquoi pas les trois Rois Mages traversant la Nonette à la nage ?
Pourquoi pas l’un, pourquoi pas l’autre, pourquoi limpide, pourquoi Lautréamont,
Pourquoi pas dissection rimant avec transformation,
Pourquoi table ou parapluie ? (mais ce mot là est déjà dit !)

Et pourquoi pas la tête en bas ?
De son trapèze, la femme-oiseau d’un seul regard te cloue d’amour,
Ton cœur est un croissant tout chaud, il exhale des mots sens-dessus-dessous,
C’est à toi qu’elle envoie sa ceinture dorée incrustée de baisers
Et tu crois la saisir,
Et pourquoi pas le bonheur à portée de ta main ?

Et pourquoi pas un mot de folle allure et d’altitude
Tombé en mille étoiles d’un ciel de chapiteau,
Un mot qui se balance et vient moquer le sort,
Un mot qui roule le tambour de la fête, un mot forain, un mot de foule et de délire ?
Et pourquoi pas ce mot, tu l’entends ? Sornitude !
Il s’invente à pas-de-géant, en latitude ou longitude à la recherche d’un lapin blanc,
Écoute ce mot-valise à emporter le vent !

Et pourquoi pas ce mot, admis au dictionnaire un jour de gui l’an neuf et cocottes en papier, de celles qui bâtiraient leurs nids dans des pages envolées, ce mot de folle allure et d’altitude, sans boussole, aussi vaste qu’un océan, ce mot-rêve qui contiendrait à lui tout seul un fol espoir et tous nos « Pourquoi pas ? »

« Elle est si belle, qu’on recommencerait pour elle la guerre de Troie… » Pas sûr que la belle Hélène ait apprécié les belliqueuses rodomontades de ses prétendants. L’Antiquité a de ces litotes qui balaient la poussière des vieux grimoires sous le tapis de la mémoire, avec une mauvaise foi consommée. Mais ce qui reste des temps anciens, ce qui continue à enchanter notre présent et caresse tendrement nos rêves d’avenir, c’est la beauté des femmes. Merci Mesdames. Vous n’êtes pas toutes de belles hellènes, ni des starlettes de cinéma. Vous n’êtes pas toutes de ces femmes si joliment décorées, plantées au bord du bar des hôtels internationaux, si belles qu’elles finissent par ressembler aux magnifiques luminaires qui éclairent leurs propriétaires au-dessus des tapis verts des tables de casino. Vous n’êtes pas toutes ces égéries médiatiques, saupoudrées d’or, figées sur les écrans luisants des panneaux publicitaires qui éclairent la misère dans les rues glacées des métropoles. Mais vous êtes la partie la plus élégante, la plus raffinée de l’humanité. Quelque chose de fin, à l’équilibre entre force et faiblesse, suspendu dans un chant, porté par une brise, soulevé par le ressac des émotions sensibles, fragile mais insubmersible, brillant de larmes, poli par les éclats des rires, quelque chose d’interrompu mais d’infini, d’évident mais d’inexplicable, quelque chose de rêvé mais de trop intime pour s’exposer. La beauté des femmes nous permet de croire à l’avenir de l’humanité. Telle la grâce enfantine, la beauté féminine fleurit dans l’innocence, l’impensé, l’impréparé. Foin des talons escabelles, des masques de peintures savantes aux couleurs du désir simulé, foin des vêtements qui vous sous-vêtent et vous dénudent. Cette beauté-là vous expose dans les vitrines obscènes des regards virils. Se faire une beauté n’aboutit qu’à se faire abat-jour ou candélabre pour briller en société. Vous êtes belles, Mesdames, quand vous ne le cherchez pas. Vous êtes belles en courant, en sueur, en chantant en chœur, belles en réfléchissant sur les lendemains des autres, à la tribune ou dans la lumière orange de votre chambre d’écrivaine, belles en portant les enfants dans vos bras fatigués ou dans vos ventres de reines, fruits gonflés de richesses d’entrailles. Vous êtes belles en dormant décoiffées dans les draps froissés de fin de nuit blanche, belles en marchant sous les ombrages du printemps, en riant des œillades des hommes quand elles ne sont que caresses. Vous êtes belles de ne pas le savoir. Les sakuras sont roses sur la promenade, au soleil du soir.

La colère est une chanson douce qui résonne en sourdine dans ma tête. Une vieille petite rengaine de haine qui ritournelle dans mes silences de mort. Il y en a marre des mecs avec leurs gros sabots qui piétinent les petits visages, de leurs grosses mains qui invitent les mômes à revenir en plus et de leurs dents d’ogres faméliques qui sourient aux femmes et aux enfants, avec cet aplomb de franchise qui dore les fronts des beaux tueurs bronzés du soleil des vacances. Je me laisse aller. Je me laisse aller. Les mots fuient des touches de mon clavier en petits scarabées pressés, de petits bousiers finement luisants comme des corbeaux anthracite et discrets. Les mots roulent devant eux leurs petites boules de crottin de colère qui sentent mauvais et empestent mes jours de haine.

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Il n’y a pas de douce Vérité. Le vrai est brut, cash, irrespectueux. La Vérité sort nue du puits des comptines de l’enfance. Obscène, poilue là où il faut, dépeignée, sa seule pudeur est de ne pas mentir. La vérité choque toujours. Elle exagère, force le trait, déclenche des « oh » et des « ah », ou des rires gênés. La vérité doit-elle être dite en public ? Supporte-t-elle la lumière ? Si tu veux la dire, il vaut mieux baisser la voix. Le murmure convient. Il peut ne pas s’entendre et laisser planer sur elle le voile pudique de l’incertitude. Regardons le sort terrible réservé aux lanceu.r.ses d’alerte. « Le premier qui dit la vérité sera assassiné ! » chantait Guy Béart, poète désuet du siècle dernier dont les photos jaunies sont rangées dans le carton sous l’escalier. Le temps passe. On a consacré plus de temps à enterrer les vérités sous le sable fin de l’oubli et les blocs de pierre des légendes, qu’à fouiller les ruines de l’Histoire.

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Dans 1984, « Big Brother » vous observait. Aujourd’hui, « Big data » sait tout de vous.
Et demain ?...
Aujourd’hui, tout le monde est filmé partout, suivi dans ses déplacements, fiché, etc. La plupart des gens ne s’en aperçoivent ou ne s’en préoccupent pas, d’autres trouvent ça normal et même très bien. Une minorité dont je fais partie s’en inquiète, et pas parce que nous aurions quoi que ce soit à nous reprocher ou à cacher.
La vidéosurveillance (et pas vidéoprotection) fleurit sur la voie publique, mais les escrocs et arnaqueurs en tout genre surfent sur les réseaux sociaux pour trouver leurs proies. Les impôts font de même pour détecter d’éventuels fraudeurs, l’assurance maladie connaît vos fréquentations pour prévenir vos contacts si vous êtes malades, la RATP enregistre vos déplacements.
Mais tout va bien dans le meilleur des mondes, puisque tout ça est cloisonné, sécurisé, contrôlé… enfin, il paraît.

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C’était une époque paisible. Dès les premiers mots, les paroles tombées de l’Olympe étaient mensongères : on n’était pas en guerre. Sans les stries des avions, le ciel, par-dessus les toits, était magnifiquement bleu, et si calmes les rues sans voitures. On perdait l’habitude du bruit. Le printemps éclatait dans toute sa splendeur. De jour en jour on voyait pousser les feuilles aux arbres derrière la vitre. Les herbes réputées mauvaises, les plantes sauvages, les roses trémières s’épanouissaient au bord des trottoirs. Chacun était enfermé chez soi, assigné à résidence, mais, non, on n’était pas en guerre : pas de bombardements, pas de tirs de mortier, pas de snipers embusqués sur une terrasse ou derrière un pan de mur. On avait la chance d’habiter des maisons avec un jardin, à côté de voisins tranquilles, dans un village calme entouré de forêts et on gardait la conscience aigüe qu’il s’agissait là d’un luxe inestimable. On n’était pas en guerre mais un danger invisible, impalpable, abstrait rôdait dans les espaces publics. Il n’y avait pas encore de couvre-feu, mais les réverbères s’éteignaient avant dix heures le soir. On parlait d’état d’exception. Pendant des semaines et des semaines, à longueur de journée , étaient diffusés sur les ondes des messages d’alerte afin qu’on n’oublie pas – des fois qu’on oublierait – que, même invisible, impalpable, abstrait, le danger restait tapi dans la clarté. Une menace insaisissable pesait sur chacun, empêchait de penser. Obsédant, assourdissant, abrutissant, c’était l’unique sujet de conversation, l’unique question d’actualité, l’unique information dispensée sur tous les postes. On se réveillait avec ça, on se couchait avec ça. Ça envahissait tout l’espace. Pourtant c’était loin, insaisissable, irréel et, malgré soi, une anxiété diffuse se nichait au creux du ventre, imperceptible mais présente, qui silencieusement minait le moral. Un malaise inanalysable, une fatigue sans raison pesaient sur les corps et les esprits.

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Le sapin se voit de loin dans le quartier. À son faîte, l'étoile bleue nous sert de guide dans ce voyage lointain vers l'Arctique. Les années précédentes, Paul m'avait déjà montré la crèche sur le rocher de Bonifacio, ou dans les ruelles d'un village de Provence et même, la dernière fois, entre les temples de Petra. Mais au pôle Nord, qui aurait pu y penser ?
Ce fut chaque fois un voyage étonnant. J'étais curieuse de voir ce que le poète artisan aurait imaginé cette année, ma petite fille avait voulu en être, tant les crèches de Paul la ravissent.

Dans le salon, le sapin de Noël est fin prêt, blanc et argenté il luit doucement...
Mais on l'oublie bientôt, notre regard happé par le mur de glace et la blancheur d'une banquise qui s'étale sous nos yeux, cernée par les vagues de l'océan d'un bleu vert profond aux couleurs changeantes.

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Cela scintille dans les platanes et les vitrines. Ces dames traversent en courant dans les lumières des embouteillages, les bras chargés de sacs verts, rouges et or, pendant que ces messieurs tiennent la poussette d’une main et de l’autre le téléphone à l’oreille. Les magasins font le plein. Les confiseurs n’ont pas de trêve. Il pleut sur les feuilles grasses des trottoirs et je fais mon coming-out. Je ne crois plus au Père Noël. Déjà que je croyais plus au Bon Dieu depuis des lustres, persuadé que s’il existe, il n’est sûrement pas bon, pour faire aux gens ce qu’ils subissent. En tout cas, je n’ai pas du tout envie de le rencontrer.

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Ils viennent de l’Est, de Tchétchénie, d’Afghanistan, des confins du Caucase ou des montagnes du Pakistan. Ils viennent le cerveau embrasé d’Allah, le cœur gonflé de rage et les yeux rougis de sang, prêts aux horreurs les plus lâches et aux sacrifices les plus avilissants. Ils viennent du Nord, trouant le blizzard de l’hiver dans des bolides fuselés, chargés d’armes et de drogues, lancés à tombeau ouvert sur des autoroutes sans douanier ni frontière, et vendent des femmes, de la coke ou des masques anti-Covid frelatés, sans plus d’état d’âme que s’ils tuaient leur mère. Ils viennent de l’Ouest, dans leurs avions privés, sans un regard pour les nuages qui fuient sous leurs ailes, ni pour l’abyssal décolleté de leur secrétaire. Ils sirotent des alcools de luxe, bien calés sur leurs vieux derrières, prêts à sacrifier la planète entière pour mettre leur pire ennemi à terre, assis lui aussi dans un trône volant, entouré lui aussi de secrétaires zélées et de sémillants courtisans docilement cravatés.

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J’étais aujourd’hui sur la place de mon village, battu par le vent, figé dans la gravité du carillon régulier des cloches du clocher. Elles sonnaient midi à la volée, sans vergogne, sans rien savoir de l’indignation de la petite foule à leurs pieds. Elles rappelaient aux gens l’inexorable temps qui passe, lourdement, dans la course puissante des nuées que l’automne poussait par-dessus les toits. Arrivant par bribes dans les tourbillons du vent, les discours étaient émouvants et doux pour nos âmes blessées. Les enfants du village ont écrit LIBERTÉ partout, sur les maisons, sur les nuages, sur les sourires sous les masques et dans les larmes au cœur que chaque silence retenait.

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Ce vendredi 16 octobre, sur le parking de votre collège, vous deviez déjà ressentir ce soulagement que nous connaissons tous la veille des vacances, penser à la famille, aux promenades, à la détente …  et cet automne est si beau… la lumière, les arbres. On pourrait être heureux.
Il vous restait quelques flashs de la journée qui venait de se terminer, de vos élèves — vous ne les aviez pas tout à fait  quittés, celui-ci avait encore négligé son travail, celui-là progressait ,  de vos cours — il faudrait revoir le dernier chapitre à la rentrée avec les 3es…
Au même moment les enseignants de France terminaient leur journée, comme vous, sans savoir que tout exploserait quelques secondes plus tard.

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Va-t-on rater aussi la vélorution ? Le rêve de révolution verte grâce à l’usage intensif du deux-roues deviendrait-il un cauchemar ? Est-ce l’angoisse de la pluie qui ne vient pas ? Est-ce l’anxiété ambiante, avec ce Covid qui se remet à tuer tranquillement dans les antres vert-clair des réanimations inhospitalières ? Ou la possible réélection de Trump, ce mafieux barbare, comptant bien sur l’aide poutinienne ? Mais une fureur vélocipédique s’est abattue sur la France. Tels des sauterelles ou des criquets sur des échasses roulantes, la jeunesse, toujours imbue d’elle-même, triomphe à toute allure sur les voies piétonnes, les trottoirs citadins, les files des bus, les chemins de traverse, les voies sur berge, les allées cavalières, les grands boulevards, les ruelles étroites, jusqu’aux moindres GR forestiers et aussi bien sûr sur les pistes cyclables.

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Combien faudra-t-il de vagues de malades et de morts pour que les puissants qui mènent le monde baissent les yeux sur ceux qui souffrent à leurs pieds ? Comment la veulent-ils, leur planète ? Bleue ? Ou rouge du sang de ses martyrs ? Après le confinement et la canicule, la nouvelle épidémie annoncée va briser des vies et blesser des familles. Nous, les pas-solides, les plus-bien-jeunes, ferons-nous encore partie de leurs dommages collatéraux ? Nous, les invalides, les obsolètes, les pas vendables, les passés décomposés, les imparfaites du subjonctif et les passés simples de la comprenette, nous sommes leur marge de manœuvre, leur population tampon, leur pourcentage acceptable de victimes pour construire leur société de demain, qui est celle d’hier, mais en pire.

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Un printemps sans théâtre, sans Festival Théâtral à Coye-la-Forêt, cela ne s’était pas vu depuis… depuis… bientôt quarante ans… 1982 ! Le festival annoncé rendait les hivers moins gris et dans l’agenda de la nouvelle année on s’empressait d’en noter les dates pour être sûr qu’on serait bien là à Coye-la-Forêt au mois de mai.
L’ordre des choses fut bouleversé, et il ne fallut pas moins qu’une pandémie pour vider le mois de mai de son habituelle coloration. Toutes les festivités du printemps furent annulées, brocante, fête de la musique, feux de la Saint-Jean…
Mais, ô surprise, le festival résista – le théâtre est décidément une résistance. Et sur l’affiche on vit bientôt paraître le mot « reporté en septembre », et non le fatidique « annulé » qui sévissait ailleurs. La fête du théâtre serait donc pour l’automne. Rien n’était perdu !

Pour tout savoir sur ce petit miracle, la rédaction a rencontré Jean-François Gabillet, président de l’association du Festival Théâtral.

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« Le ciel est bleu, la mer est verte, laisse un peu la fenêtre ouverte », mais si tu peux, reste en alerte. Il suffira d’une crise et les vieux patriarches reprendront les commandes de notre société, abandonnée un instant à leurs dévoués démagogues et à leurs médiatiques « mensongologues ». Ils sauront à leur guise fermer les bouches insoumises. Savez-vous qu’on obtient beaucoup d’un peuple, surtout si on le méprise ? Reste en alerte ! « Le ciel est bleu, la mer est verte ». Écoute le vent dans les haubans. Écoute les cris des goélands. Laisse la chaleur délier tes muscles trop serrés. Oublie ce que ta vie a de pesant et d’infini.

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Nous serons triste en Juin cette année. Nous resterons masqué.es. Il n’y aura pas d’odeur de frites ni de reflets de guirlandes dans les verres. Nos oreilles ne se blesseront pas aux désaccords des guitares et aux larsens de fin de soirée. Les belles ne nous joueront pas ces balades d’été qui font vibrer leurs violons et briller leurs yeux d’envies de danser. Ils ne souffleront pas en gonflant leurs joues dans des hélicons improbables, ni ne battront leur colère d’être noir sur la peau de chèvre blanche de leurs tam-tams bombés. Elles ne balanceront pas leurs robes de couleur en remontant vers le crépuscule du bout de la ruelle. Ils ne rentreront pas le long du caniveau, en chantant pour tromper leur ivresse. La musique ne fera pas la fête. Comme une odeur de deuil se mêlera à celles des fleurs. Quelques enfants amoureux tenteront d’occuper la fin d’un jour sans fin, en marchant dans la nuit se tenant par la main. Et nous resterons masqué.es.

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Quelques petits nuages abandonnés dans le soir doré évoquent des masques oubliés par le soleil sur les pavés bleus du ciel. Les roses des jardins n’attendent plus que les quelques bourdons et les rares abeilles survivantes des épandages toxiques. « Mignonne, allons voir si la rose… » Elle s’appelait Cassandre et n’avait que 16 ans. Ronsard était déjà un jeune clerc de 21 ans. Le mariage fut impossible, mais la rose avait quand même perdu sa robe pourprée et dessus la place ses beautés laissé choir. Les roses de ma Picardie me parlent de richesse, de pouvoir et de beauté. Les premières campanules baissent la clochette devant la splendeur des pétales des reines des jardins clos. Le village a pris goût au confinement des fleurs et des oiseaux. Le soleil ajoute aux gens lunettes noires et chapeaux.

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Je suis d'la mauvaise herbe,
Braves gens, braves gens,
C'est pas moi qu'on rumine
Et c'est pas moi qu'on met en gerbe...
(Georges Brassens)

 

 

Depuis  que vous avez décidé de bâtir vos cités, vos villes, vos villages,
vos allées bien tracées, vos rues perpendiculaires, vos lignes droites, vos parallèle... je m'efface.
Mais tout cela je m'en moque, bien avant vous j'étais là... et bien après vous je serai encore là.
Fut un temps où vous n'étiez pas... mais moi si, les reptiles faisaient leurs chemins parmi  moi et après, vos ancêtres...
puis vous êtes apparu,
et alors tout a changé.
Je suis devenue indésirable, envahissante, adventice, nuisible...
Mais malgré vous, je reviens, tous les ans, génération après génération, les parents de vos parents de vos parents me connaissaient, je suis à vos côtés depuis que vous foulez cette Terre, mes bienfaits vous ont sauvé la vie, guéris, réparés, tués parfois, depuis la nuit des temps vous m'utilisez.

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Au sein de notre société existent de nombreux secteurs économiques obéissant, chacun, aux lois qui lui sont propres : secteurs marchand, associatif, coopératif, fonction publique, partenariat public-privé, petites et moyennes entreprises, secteur uberisé, auto-entreprises, professions libérales, etc. Les modèles sont multiples, chacun étant régi par une réglementation particulière. Le système marchand, dans un modèle d'économie libérale, obéit à un certain nombre de préceptes tels que "la concurrence libre et non faussée", "la loi de l'offre et la demande", ainsi que la réalisation de profits par des acteurs privés.

Nous avons à Coye-la-Forêt un très bel exemple d'économie entièrement associative, circulaire et solidaire avec le vestiaire de Sofie. Nous avons les services communaux et toutes sortes d'associations qui œuvrent dans des domaines très divers, créant de la richesse.  Et puis il y a l'économie marchande : ce sont les commerces.  

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Sylvain Chevillard a grandi à Coye-la-Forêt. Aujourd'hui chercheur en mathématiques à l'INRIA (Institut national de recherche en sciences et technologies du numérique) à Sophia-Antipolis, il ne cache pas que la climatologie ne fait pas partie de son domaine de recherche, mais en tant que citoyen il s'est penché sur ce sujet qui nous concerne tous et il l'a fait avec le sérieux et la rigueur qui caractérisent un esprit scientifique. Le 25 avril, il devait donner une conférence au centre culturel sur le thème du réchauffement climatique, qui bien évidemment a été annulée dans l'immédiat. En attendant de pouvoir fixer une nouvelle date, il nous transmet une lettre rappelant l'importance vitale du sujet et fait le parallèle avec la pandémie actuelle.

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Le centre culturel de Coye-la-Forêt devait accueillir ce week-end une conférence, organisée par la Sylve, que je devais donner sur le thème du réchauffement climatique. L'actualité rend la chose impossible, mais bien entendu, nous trouverons une autre date pour que je vienne vous y exposer l'urgence à prendre conscience du drame qui se joue et la radicalité des décisions nécessaires pour l'éviter, ainsi que l'impérieuse nécessité, pour tout un chacun, d'agir à son échelon.

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Y a-t-il des morts utiles ? La question doit paraître futile à celle ou à celui qui meurt. On meurt, un point c’est tout, juste parce qu’on a vécu. Mais quelque fois, on aimerait bien qu’elles puissent servir à quelque chose. La planète entière souffre et pleure ses mortes et ses morts, sans sépulture. Tous les pays du monde n’ont guère trouvé mieux que d’agrandir leurs fosses communes. C’est du chacun chez soi, chacun pour soi, mais pour tous, l’espoir que ça ne recommencera pas. Alors que les lendemains chantent, à tue-tête, à plein poumons ! Le Covid-19 n’est qu’un coup de semonce. La folie guide le monde. Nos dirigeants promettent, certifient, s’engagent, jurent leurs grands dieux en haranguant les foules par visio-propagande. « Courage, le monde va changer ! Nos soignantes ne seront pas mortes pour rien. »

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Je me réjouis de ce printemps qui n'a que faire de nos peurs, du silence des rues
et des forêts laissées aux oiseaux.
Je me réjouis de cette guerre qui n'en est pas, une guerre sans bombes, sans estropiés
et sans enfants qui hurlent.
Je me réjouis de vivre à l'heure du portable et qu'à défaut des gestes, il y ait des mots
pour dire la tendresse.
Je me réjouis des témoignages de solidarité, de ceux qui ont appris que donner
est plus précieux que recevoir.
Je me réjouis d'avoir la patience d'attendre et le réconfort d'espérer.
Je me réjouis de savoir que je suis en vie.

6ème JOUR : s’il n’y avait pas eu cette épidémie, ce dimanche 22 mars aurait dû être celui du second tour des élections municipales.

A Coye, les résultats du premier tour étant définitifs, l’installation du nouveau conseil municipal et l’élection du maire étaient prévues pour ce samedi 21. Situation particulière oblige, la séance devait exceptionnellement se tenir à huis-clos et dans la salle 2 du Centre Culturel pour permettre le respect des distances de précaution entre participants. Le Premier Ministre a finalement indiqué jeudi que ces formalités étaient repoussées et que le mandat des conseils municipaux sortants était prolongé jusqu’à la mi-mai au moins.
 

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Vous connaissez la Saint-Patrick qui met les Irlandais dans tous leurs états le 17 mars, qui les habille en vert pour les faire chanter et danser, et qui vide les fûts de Guinness. Même liesse à Paris où les Irlandais loin du Connemara ou de Dublin trouvent depuis des années dans les bars parisiens des lieux tout aussi propices que les pubs pour y célébrer la fête de leur saint patron.

A Coye-la-forêt, depuis trois ans, c'est au Régent que se déroulait la fête irlandaise. Même s'il n'y avait aucun Irlandais à Coye. Une occasion de faire la fête comme une autre. Permission de minuit. Musique, ripailles, chansons, rires qui crèvent le plafond, tapes dans le dos, voix qui tonitruent.

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